XXIIII

Or dis-ie bien, mon esperance est morte. Or est-ce faict de mon aise et mon bien. Mon mal est clair: maintenant ie veoy bien, I'ay espousé la douleur que ie porte.

Tout me court sus, rien ne me reconforte, Tout m'abandonne et d'elle ie n'ay rien, Sinon tousiours quelque nouueau soustien, Qui rend ma peine et ma douleur plus forte.

Ce que i'attends, c'est vn iour d'obtenir Quelques soupirs des gens de l'aduenir: Quelqu'vn dira dessus moy par pitié:

Sa dame et luy nasquirent destinez, Egalement de mourir obstinez, L'vn en rigueur, et l'autre en amitié.