CCVII - CCVIII

DÉGUSTATION

Les mantes m’ont semblé d’un bon-sens inouï: Elles mangent l’amant dont elles ont joui.

FAIRE-PART

Il est mort tout soudain et sans presque y penser, Comme meurt un enfant que l’on a délaissé Dans le vent noir, au coin d’une ruelle hostile. Notre Pierrot est mort à la façon tranquille Et sans prétention dont un rayon s’éteint. Il est muet, ce soir, il riait ce matin. J’aurais voulu cueillir, au seuil du grand silence, Son dernier trait d’esprit, sa dernière sentence Morale, son dernier bon mot et son dernier «Sonnet blanc pour la lune implacable», signé: Pierrot, «chanteur mondain», mais il est mort trop vite. Nous l’avons enterré... Maintenant, il habite Dans l’ombre, avec les racines des vieux bouleaux, Les serpents engourdis et les froids vermisseaux.