LXXV

LA GLOIRE DES LYS

LE TEMPLE.

Mon voile est déchiré, mon voile se déchire: Jésus est mort!

LE BON GRAIN.

Pas plus que le grain du froment.

LE VENT.

Jésus est mort.

LES MOISSONS.

Tu dis?

LE VENT.

Ce que tout doit redire: Jésus est mort.

LES BLÉS.

Son grain vit éternellement.

LE VENT.

Il est mort dans l’horreur, sous les coups et l’insulte, Mis en croix, entouré de visages affreux.

LA TERRE.

Je me suis entr’ouverte et les morts en tumulte Sont sortis des tombeaux pour en parler entre eux.

LE CIEL.

Moi j’ai cherché la nuit; ma face s’est voilée Et tout a tressailli d’une grande douleur.

LE VENT.

Pleurez, lys des coteaux ou lys de la vallée O vous tous qu’il aima, choses, bêtes et fleur.