VIII - IX

Ah! c’était un maître sculpteur, car il avait un atelier, et dans cet atelier des ébauchoirs et de l’argile, du marbre, des ciseaux, un marteau comme Michel-Ange,--du marbre blanc, vous dis-je, ambré et transparent au soleil!

Sous les quinquets fumeux, nous causions entre artistes:

--Que fais-tu?

--Moi, la Mort de l’Ame.

--En vers?

--Non, sur la toile.

--Et toi?

--Le Melon entamé.

--A l’huile?

--Non, en alexandrins.

--Parbleu, criait celui-ci, j’ai peint ce matin même un coucher de soleil avec un ciel couleur d’absinthe, dont vous me direz des nouvelles. C’est d’un vert, oh! d’un vert!...

--En prose?

--En musique, idiot.

Ainsi, badinait sérieusement notre fière jeunesse, sûre d’elle-même et pleine de mépris pour le passé de tous les arts.