XX

A UN POËTE AVEUGLE

Merci, poëte!--au seuil de mes lares pieux, Comme un hôte divin, tu viens et te dévoiles; Et l'auréole d'or de tes vers radieux Brille autour de mon nom comme un cercle d'étoiles.

Chante! Milton chantait; chante! Homère a chanté. Le poëte des sens perce la triste brume; L'aveugle voit dans l'ombre un monde de clarté. Quand l'oeil du corps s'éteint, l'oeil de l'esprit s'allume.

Paris, mai 1842