X - XI

Mon bras pressait ta taille frêle Et souple comme le roseau; Ton sein palpitait comme l'aile D'un jeune oiseau.

Longtemps muets, nous contemplâmes Le ciel où s'éteignait le jour. Que se passait-il dans nos âmes? Amour! amour!

Comme un ange qui se dévoile, Tu me regardais, dans ma nuit, Avec ton beau regard d'étoile, Qui m'éblouit.

Forêt de Fontainebleau, juillet 18...

Les femmes sont sur la terre Pour tout idéaliser; L'univers est un mystère Que commente leur baiser.

C'est l'amour qui, pour ceinture, A l'onde et le firmament, Et dont toute la nature, N'est, au fond, que l'ornement.

Tout ce qui brille, offre à l'âme Son parfum ou sa couleur; Si Dieu n'avait fait la femme, Il n'aurait pas fait la fleur.

A quoi bon vos étincelles, Bleus saphirs, sans les yeux doux? Les diamants, sans les belles, Ne sont plus que des cailloux;

Et, dans les charmilles vertes, Les roses dorment debout, Et sont des bouches ouvertes Pour ne rien dire du tout.

Tout objet qui charme ou rêve Tient des femmes sa clarté; La perle blanche, sans Ève, Sans toi, ma fière beauté,

Ressemblant, tout enlaidie, A mon amour qui te fuit, N'est plus que la maladie D'une bête dans la nuit.

Paris, avril 18...