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Sunt lacryma rerum

N’en doutons pas, il est des larmes dans les choses.
Et notre terre boit des océans de pleurs !
C’est l’automne, et le ciel a pris des traits moroses,
Sous des nuages noirs il cache ses douleurs !
Les ronces des sentiers ont étouffé les roses ;
Dans les vallons jaunis dépérissent les fleurs ;
Les coroles des lis à peine sont écloses
Qu’un orage flétrit leurs brillantes couleurs ;

Le fleuve en soupirant raconte à ses rivages
De lugubres secrets et d’horribles naufrages ;
L’arbre se plaint, la brise a des gémissements !
Tout souffre et semble en proie à la lutte suprême.
Comme l’humanité, la nature elle-même
À ses heures de deuil et ses abattements !…