XXXII.

Vendredi.

ÊTes-vous revenu, mon cher Alfred ? vous êtes-vous ſouvenu de votre chere Maîtreſſe ? ſon idée vous a-t-elle été préſente, dans un ſéjour où l’orgueil & l’intérêt ont établi leur domicile ? Miſs Betzi s’eſt enfermée avec moi ; nous avions nos raiſons pour reſter ſeules ; elle vouloit étudier, je voulois rêver. Elle a commencé à lire ſon maudit François, anonnant chaque phraſe, & mettant Zaïde en pieces ; & moi je n’écoutois point : le Ciel me faiſoit la grace de ne point écouter ; cependant le portrait de Conſalve a ramené mon attention ; je me ſuis imaginé qu’il vous reſſembloit : en vérité, il vous reſſemble.

Àtrois heures.

CEtte aiguille ſemble immobile ; elle marche pourtant, elle va d’un pas égal. Mes deſirs ne peuvent hâter, ni ralentir ſon mouvement. Quand ira-t-elle ſur ſix heures ?… J’écris pour calmer mon impatience,… j’écris pour écrire ;… mon Amant écrit pour peindre, pour enchanter ; c’eſt un tableau riant que ſa plume deſſine ; l’eſprit, l’amour & la variété brillent dans ſes Lettres : moi, je ne ſais que dire, je vous aime… Il faut me le pardonner, mon cher Alfred, c’eſt qu’en vérité, je ne penſe que cela : je ne devrois pas le dire ſi ſouvent ; il faut de l’art pour conſerver un cœur ; Ladi Charlotte le dit, & Ladi Charlotte ſait bien ce qu’elle dit… De l’art, mon cher Alfred !… quoi ! de l’art avec toi !… te cacher que je t’adore !… ah ! jamais, non, jamais.