LI.

Dimanche à minuit.

IL eſt donc des moments où, dans l’abſence de ce qu’il aime, un cœur tendre peut ſe livrer à la joie. Oh ! que j’en ai reſſenti à la vue de ces deux feuilles remplies de témoignages de ton amour ! avec quel délice je les ai parcourues ! Je n’oſois respirer, de peur de m’interrompre. N’avois-je pas raiſon de regretter ces Lettres charmantes ? Puiſſent les miennes te faire éprouver le même ſentiment dont elles m’ont pénétrée ! Vous me ſouhaitez un bonheur que rien ne puiſſe troubler : hé ! mon cher Alfred, qui peut remplir vos ſouhaits que vous-même ? Vous aimer, vous plaire, voilà mon bonheur ; je n’en veux point d’autre ; je n’en goûterois point d’autre… C’eſt donc moi qui préſidois en ſecret à ce festin ſuperbe, à ce bal magnifique ? Cette couronne refuſée à celles qui la demandoient, qui se diſputoient l’honneur de l’obtenir, de la recevoir de ta main, eſt donc offerte à ta Maîtreſſe ? Qu’elle eſt brillante à ſes yeux ! Mon Dieu, que ces riens ont de prix ! l’Amour en compose ſes tréſors… Là eſt un baiſer ;… il n’y eſt plus, il n’y eſt plus, ce baiſer ; mon cher Alfred, il y en a mille à préſent… Non, vous ne m’avez jamais écrit avec ce feu… J’ai mis tout mon viſage sur ce papier, qui a été dans tes mains. Je croyois t’entendre me parler, voir cette mine aimable, cette bouche dont le ſilence auſſi doux que les expreſſions, plus animé peut-être… Ah ! que je t’aime ! faut-il que je ne puiſſe que te l’écrire !