IV

Depuis que te voilà dissoute au cercueil sombre Et que les vers se sont tordus dans ta beauté Et que la pourriture habite avec ton ombre Et mord en toi les nids de sa fécondité,

Qu'il fasse aurore en soir, mon âme est douloureuse Et stérile aux splendeurs des sites et des airs, Le jour ta forme est là, passante et vaporeuse. La nuit ton long fantôme emplît mes bras déserts.

Il m'apparaît dans un orgueil pâle et candide. Debout mais sèchement retouché par la mort. Peignant je ne sais quoi de triste et de splendide Dans le lissage en feu vivant de ses crins d'or.

Il me regarde et ses regards sembles des plaintes D'un exile lointain, doux et silencieux. Et telle est la douleur de ses clartés éteintes, Que chaque soir, mais mains lui ferment les deux yeux.

1892

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FRESQUES

LES VIEUX ROIS

Hommes stérilisés par des siècles d'ennui Et de virginités posthumes et pourries: Vos mains? du fer; vos coeurs? du bronze et de la nuit. Et vos ongles et vos deux yeux? des pierreries.

Immobiles soleils, étincelants et noirs, Assis sur des trônes d'ébène, armés de gloire Et d'or. Masques rêveurs et grands comme les soirs, Et calcinés comme les rocs d'un promontoire.

Vieillards redoutables et vieux, comme les mers, Qui regardez en vous pour voir toute la terre, Qui n'interrogez point l'azur des cieux amers, Et demeurez penchés sur votre seul mystère.

Les fers cruels flamboient et vous dardez comme eux, Sous les mitres d'orgueil et sous les lances bleues, Qui rayonnent vers vous leurs aciers vénéneux: Et la terreur de votre front souffle à cent lieues.

Et vous restez muets, toujours. Un léopard Lèche vos pieds bagués, et des femmes qu'on pare, Pour vous distraire à les tuer d'un seul regard, Tordent en vain vers vos désirs leur corps barbare.

Et votre cerveau sèche et demeure engourdi, Lassé de visions de meurtre et de magie, Et plus aucun vouloir en vous ne resplendit: Et vous mourez tout seuls, un soir, dans une orgie.

(1888)

SOUS LES PRÉTORIENS

Les soirs! voici les soirs de pourpre, évocateurs De carnages et de victoires, Quand se hèlent dans les mémoires Les clairons fabuleux et les buccins menteurs.

Et regardez! Dans la mobile obscurité D'une salle immense, personne. Un bourdon sonne, A travers l'ombre rouge, avec mordacité!

Contre des murs de nuit, de grands soleils. Soudain arborent des trophées; Les colonnes sont attifées De cartouches soyeux et de lauriers vermeils.

L'orgueil des étendards coiffés d'alérions Vaguement remue et flamboie; Un bas relief se creuse et se déploie Où le granit se crispe en mufles de lions.

Un bruit de pas guerriers multiplié s'entend Derrière un grand rideau livide: Un trône est là, sanglant et vide.... Et le silence brusque et volontaire attend.

Mon rêve, enfermons-nous dans ces choses lointaines. Comme en de tragiques tombeaux, Grands de métaux et de flambeaux Et de faisceaux tendus sous des lances hautaines.

(1887)

LÉGENDES

Les grands soleils cuivrés des suprêmes automnes Tournent éclatamment dans un carnage d'or; Mon coeur, où les héros des ballades teutones Qui cornaient, par les bois, les marches de la Mort?

Ils passaient par les rocs, les campagnes, les havres, Les burgs--et brusquement ils s'écroulaient, vermeils, Saignant leurs jours, saignant leurs coeurs, puis leurs cadavres; Passaient dans la légende, ainsi que des soleils.

Ils jugeaient bien et peu la vie: une aventure; Avec un mors d'orgueil, ils lui bridaient les dents; Ils la mâtaient sous eux comme une âpre monture Et la tenaient broyée en leurs genoux ardents.

Ils chevauchaient fougueux et roux--combien d'années? Crevant leur bête et s'imposant au Sort; Mon coeur, oh, les héros des ballades fanées, Qui cornaient, par les bois, les marches de la Mort!

(1888)

LES PREUX

En un très vieux manoir, avec des javelots Et des pennons lancéolés sur ses murailles. Une rage de bataille Rouge éclatait en tableaux.

Grandir! on y voyait les féroces ramures De la mêlée, où des paladins merveilleux, Avec du soir au fond des yeux, Tombaient, allongés morts en leurs châsses d'armures.

Hélas! tous ces cerveaux qui rêvèrent de gloire, Fendus! et tous ces poings, coupés! traceurs d'éclairs, Avec, dans l'air, leurs glaives clairs Et leurs aigles de casque éployés dans l'Histoire.

Hélas! et la débâcle à travers leurs maisons, Le deuil de la débâcle en des nuits de tueries, Et les funèbres sonneries Cassant la destinée en or de leurs blasons.

Pourtant, qu'ils soient tombés en corps-à-corps ardents, Ramus de force et les dix doigts onglés de haine Et la bouche folle et soudaine Et le sang frais marbrant leurs dents.

Et contre la forêt fourmillante de lances Qui s'avançait, qu'ils aient, le désespoir au clair, Lourdes masses d'ombre et de fer, Terribles bras d'acier, cogné leurs violences.

Qu'importe alors!--ils ont senti la joie unique D'exprimer l'être humain en sa totalité De hargne et de brutalité, Jusqu'au tressant dernier de la mort tétanique!

(1889)

SOIR DE CAVEAU

Des torchères dont la clarté ne bouge Brûlent depuis les loins des jours, toujours, Parmi la cruauté de ce caveau voûté, D'ébène immense et lambrissé d'or rouge.

Les supplices d'acier et les meurtres d'airain S'y souviennent: Néron, Procuste et Louis onze. --Regards de proie, ongles de bronze, Clous et tenailles dans leur main--

Un luxe vieux de métaux noirs habille Le solennel granit d'un fût assyrien, Érigé là, pour ne soutenir rien Que les siècles et leur douleur indébile.

Soudain, sur ce pilier--ainsi qu'un ostensoir Lamentable, là-bas, qui s'éclaire lui-même-- Masque de cire en un nuage blême, Mon front surgit de souffrance et de soir:

--Bouche de cris tordus en muette prière, Cheveux tristes d'orgueil fauché, Chair seule, et, par le col tranché, D'intermittents caillots de sang et de lumière--

Mon front, hélas! celui si pâle de ma mort En ces caveaux immobiles d'or rouge, Où plus jamais--sinon mes yeux--flamme ne bouge Pour regarder ce faste en fer de ma mort.

(1891)

ARTEVELDE

La mort grande, du fond des sonnantes armoires De l'orgue, érige, en voix de gloire immensément, Vers les voûtes, le nom du vieux Ruwaert flamand Dont chaque anniversaire exalte les mémoires.

Superbe allumeur d'or parmi les incendies, Les carnages, les révoltes, les désespoirs, Le peuple a ramassé sa légende, les soirs, A la veillée, et la célèbre en recordies.

Avec un noeud d'éclairs il les tenait, ses Flandres, Un noeud de volonté--son poing comme un beffroi Debout dans la colère aimantait de l'effroi Et s'abattait, et les cages devenaient cendres.

Les rois, il les prostrait devant son attitude, Impérieux, ayant derrière lui, là-bas, Et le peuple des coeurs et le peuple des bras Tendus! Il était fort comme une multitude.

Et son âme voyait son âme et ses pensées Survivre et s'allumer par au delà son temps, Torche première! et vers les avenirs flottants Tordre ses feux, ainsi que des mains convulsées.

Il se sentait miraculeux. Toute sa tête S'imposait à l'obstacle. Il le cassa sous lui, Jusqu'au jour où la mort enlinceula de nuit Son front silencieux de force et de tempête.

Un soir, il disparut tué comme un roi rouge. En pleine ville ardente et révoltée, un soir.

LA NUIT

Depuis que dans la plaine immense il s'est fait soir. Avec de lourds marteaux et des blocs taciturnes, L'ombre bâtit ses murs et ses donjons nocturnes Comme un Escurial revêtu d'argent noir.

Le ciel prodigieux domine, embrasé d'astres, --Voûte d'ébène et d'or où fourmillent des yeux-- Et s'érigent, d'un jet, vers ce plafond de feux, Les hêtres et les pins, pareils à des pilastres.

Comme de blancs linceuls éclairés de flambeaux, Les lacs brillent, frappés de lumières stellaires, Les champs, ils sont coupés, en clos quadrangulaires, Et miroitent, ainsi que d'énormes tombeaux.

Et telle, avec ses coins et ses salles funèbres, Tout entière bâtie en mystère, en terreur, La nuit paraît le noir palais d'un empereur Accoudé quelque part, au loin, dans les ténèbres.

APREMENT