LXXII

Malheur, malheur à qui dans cette mer profonde Du cœur de l'homme jette imprudemment la sonde! Car le plomb bien souvent, au lieu de sable d'or, De coquilles de nacre aux beaux reflets de moire, N'apporte sur le pont que boue infecte et noire. --Oh! si je pouvais vivre une autre vie encor! Certes, je n'irais pas fouiller dans chaque chose Comme j'ai fait.--Qu'importe après tout que la cause Soit triste, si l'effet qu'elle produit est doux? --Jouissons, faisons-nous un bonheur de surface; Un beau masque vaut mieux qu'une vilaine face. --Pourquoi l'arracher, pauvres fous?