L'ENVOY.

A Loyaulté de plus en plus m'alye, Et à Amours humblement je supplie Que de mon fait vueillent estre piteux, En me donnant de mes vouloirs partie, Pour alegier mes griefz maulx doloureux.

BALADE.

Pourtant se souvent ne vous voy, Pensez vous plus que vostre soye; Par le serement que je vous doy, Si suis autant que je souloye; N'il n'est ne plaisance, ne joye, N'autre bien qu'on rac puist donner, Je le vous prometz loyaument, Qui me puist ce vouloir oster Fors que la mort tant seulement.

Vous savez que je vous feis foy Pieca de tout ce que j'avoye, Et vous laissay, en lieu de moy, Le gaige que plus chier j'amoye; C'estoit mon cueur que j'ordonnoye Pour avecques vous demourer, A qui je suis entierement; Nul ne m'en pourroit destourber Fors que la mort tant seulement.

Combien certes que je recoy Tel mal que, se le vous disoye, Vous auriez, comme je croy, Pitié du mal qui me guerroye; Car de tout dueil suis en la voye, Vous le povez assez penser, Et ay esté si longuement, Que je ne doy riens desirer Fors que la mort tant seulement.