III - IV

Hommes au visage de femme! Au coeur mou: vous pouvez bientôt Me mettre à la torture infâme Clouer mes membres au poteau. Broyez mes os dans vos supplices! Déchirez, tenaillez mes chairs Je n'y trouverai que délices Car vos supplices me sont chers.

Indiens, nous n'avons pas de larme Comme vous que l'on voit pleurer, Nous! votre cruauté nous charme Et vous pouvez nous torturer Mais plus tard, dans les empyrées Lorsque nous nous retrouverons Alors, de vos chairs déchirées Nous! C'est le sang que nous boirons.

Et voilà ma modeste poésie. Est-elle bonne? mauvaise? Que m'importe! Je crois qu'elle exprime bien le chant des Pieds-Noirs et de toutes les tribus éparses qui végètent encore sur le sol américain.