LXXXVI.

Préférer la vieillesse à la jeunesse, c’est commencer à compter le mérite des saisons par l’hiver. C’est moins estimer les présens de Flore, de Cérès, de Pomone, que la neige, la glace & les noirs frimats, les bleds, les raisins, les fruits, & toutes ces fleurs odoriférantes, dont l’air est si délicieusement parfumé, que des champs stériles, où il ne croît pas une seule rose, parmi une infinité de chardons : c’est moins estimer une belle & riante campagne, que des landes tristes et désertes, où le chant des oiseaux qui ont fui, ne se fait plus entendre, & où enfin, au lieu de l’alégresse & des chansons de moissonneurs & de vendangeurs, regnent la désolation & le silence.

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