XLII. - XLIII.

Puys que papes, roys, filz de roys, Et conceuz en ventres de roynes, Sont enseveliz, mortz et froidz, En aultruy mains passent leurs resnes; Moy, pauvre mercerot de Renes, Mourray-je pas? Ouy, se Dieu plaist; Mais que j'aye faict mes estrenes, Honneste mort ne me desplaist.

Ce monde n'est perpetuel, Quoy que pense riche pillart; Tous sommes soubz coutel mortel. Ce confort prent pauvre vieillart, [P. 38] Lequel d'estre plaisant raillart Eut le bruyt, lorsque jeune estoit, Qu'on tiendrait à fol et paillait, Se, vieil, à railler se mettoit.