CXLVI. - CXLVII.

A vous parle, compaings de galles, Qui estes de tous bons accors; Gardez-vous tous de ce mau hasles, Qui noircist gens quand ils sont mortz; Eschevez-le, c'est ung mal mors; Passez-vous-en mieulx que pourrez; Et, pour Dieu, soyez tous recors Qu'une fois viendra que mourrez.

Item, je donne aux Quinze-Vingtz, Qu'autant vauldroit nommer Trois-Cens De Paris, non pas de Provins, Car à eulx tenu je me sens. Ilz auront, et je m'y consens, Sans les estuis, mes grans lunettes, [P. 89] Pour mettre à part, aux Innocens, Les gens de bien des deshonnestes.