VII. - VIII.

Mais sur notre honte et nos maux Ne faut-il verser que des larmes? Sparte autrefois courait aux armes: O terre! rends-nous ses héros! Que trois seuls réveillent nos villes, Et nous marchons aux Thermopyles!

Mais tout reste silencieux!... Non!--Les morts raniment leur cendre; Les morts, les morts se font entendre Comme un torrent impétueux! «Brisez, disent-ils, vos entraves! Venez!...» Et vous restez esclaves.