V

MONSIEUR PRUDHOMME

Il est grave: il est maire et père de famille. Son faux col engloutit son oreille. Ses yeux, Dans un rêve sans fin, flottent insoucieux Et le printemps en fleurs sur ses pantoufles brille.

Que lui fait l'astre d'or, que lui fait la charmille Où l'oiseau chante à l'ombre, et que lui font les cieux, Et les prés verts et les gazons silencieux? Monsieur Prudhomme songe à marier sa fille

Avec monsieur Machin, un jeune homme cossu. Il est juste-milieu, botaniste et pansu, Quant aux faiseurs de vers, ces vauriens, ces maroufles,

Ces fainéants barbus, mal peignés, il les a Plus en horreur que son éternel coryza, Et le printemps en fleurs brille sur ses pantoufles.

INITIUM

Les violons mêlaient leur rire du chant des flûtes, Et le bal tournoyait quand je la vis passer Avec ses cheveux blonds jouant sur les volutes De son oreille où mon Désir comme un baiser S'élançait et voulait lui parler sans oser.

Cependant elle allait, et la mazurque lente La portait dans son rythme indolent comme un vers, --Rime mélodieuse, image étincelante,-- Et son âme d'enfant rayonnait à travers La sensuelle ampleur de ses yeux gris et verts.

Et depuis, ma Pensée--immobile--contemple Sa Splendeur évoquée, en adoration, Et, dans son Souvenir, ainsi que dans un temple, Mon Amour entre, plein de superstition.

Et je crois que voici venir la Passion.

ÇAVITRI

(MAHA-BRAHATA)

Pour sauver son époux, Çavitri fit le voeu De se tenir trois jours entiers, trois nuits entières, Debout, sans remuer jambes, buste ou paupières: Rigide, ainsi que dit Vyaça, comme un pieu.

Ni, Curya, tes rais cruels, ni la langueur Que Tchandra vient épandre à minuit sur les cimes Ne firent défaillir, dans leurs efforts sublimes, La pensée et la chair de la femme au grand coeur.

--Que nous cerne l'Oubli, noir et morne assassin, Ou que l'Envie aux traits amers nous ait pour cibles. Ainsi que Çavitri faisons-nous impassibles, Mais, comme elle, dans l'âme ayons un haut dessein.

SUB URBE

Les petits ifs du cimetière Frémissent au vent hiémal, Dans la glaciale lumière.

Avec des bruits sourds qui font mal, Les croix de bois des tombes neuves Vibrent sur un ton anormal.

Silencieux comme les fleuves, Mais gros de pleurs comme eux de flots, Les fils, les mères elles veuves,

Par les détours du triste enclos, S'écoulent,--lente théorie, Au rythme heurté des sanglots.

Le sol sous les pieds glisse et crie, Là-haut de grands nuages tors S'échevèlent avec furie.

Pénétrant comme le remords, Tombe un froid lourd qui vous écoeure, Et qui doit filtrer chez les morts,

Chez les pauvres morts, à toute heure Seuls, et sans cesse grelottants, --Qu'on les oublie ou qu'on les pleure!--

Ah! vienne vite le Printemps, Et son clair soleil qui caresse, Et ses doux oiseaux caquetants!

Refleurisse l'enchanteresse Gloire des jardins et des champs Que l'âpre hiver tient en détresse!

Et que,--des levers aux couchants, L'or dilaté d'un ciel sans bornes Berce de parfums et de chants,

Chers endormis, vos sommeils mornes!

SÉRÉNADE

Comme la voix d'un mort qui chanterait Du fond de sa fosse, Maîtresse, entends monter vers ton retrait Ma voix aigre et fausse.

Ouvre ton âme et ton oreille au son De la mandoline: Pour toi j'ai fait, pour toi, cette chanson Cruelle et câline.

Je chanterai tes yeux d'or et d'onyx Purs de toutes ombres, Puis le Léthé de ton sein, puis le Styx De tes cheveux sombres.

Comme la voix d'un mort qui chanterait Du fond de sa fosse, Maîtresse, entends monter vers ton retrait Ma voix aigre et fausse.

Puis je louerai beaucoup, comme il convient, Cette chair bénie Dont le parfum opulent me revient Les nuits d'insomnie.

Et pour finir, je dirai le baiser De ta lèvre rouge, Et ta douceur à me martyriser, --Mon Ange!--ma Gouge!

Ouvre ton âme et ton oreille au son De ma mandoline: Pour toi j'ai fait, pour toi, cette chanson Cruelle et câline.

UN DAHLIA

Courtisane au sein dur, à l'oeil opaque et brun S'ouvrant avec lenteur comme celui d'un boeuf, Ton grand torse reluit ainsi qu'un marbre neuf.

Fleur grasse et riche, autour de toi ne flotte aucun Arôme, et la beauté sereine de ton corps Déroule, mate, ses impeccables accords.

Tu ne sens même pas la chair, ce goût qu'au moins Exhalent celles-là qui vont fanant les foins, Et tu trônes, Idole insensible à l'encens.

--Ainsi le Dahlia, roi vêtu de splendeur; Élève, sans orgueil, sa tête sans odeur, Irritant au milieu des jasmins agaçants!

NEVERMORE

Allons, mon pauvre coeur, allons, mon vieux complice, Redresse et peins à neuf tous tes arcs triomphaux; Brûle un encens ranci sur tes autels d'or faux; Sème de fleurs les bords béants du précipice; Allons, mon pauvre coeur, allons, mon vieux complice!

Pousse à Dieu ton cantique, ô chantre rajeuni; Entonne, orgue enroué, des Te Deum splendides; Vieillard prématuré, mets du fard sur tes rides: Couvre-toi de tapis mordorés, mur jauni; Pousse à Dieu ton cantique, ô chantre rajeuni.

Sonnez, grelots; sonnez, clochettes; sonnez, cloches! Car mon rêve impossible a pris corps, et je l'ai Entre mes bras pressé: le Bonheur, cet ailé Voyageur qui de l'Homme évite les approches. --Sonnez, grelots; sonnez, clochettes; sonnez, cloches!

Le Bonheur a marché côte à côte avec moi; Mais la FATALITÉ ne connaît point de trêve: Le ver est dans le fruit, le réveil dans le rêve, Et le remords est dans l'amour: telle est la loi. --Le Bonheur a marché côte à côte avec moi.