LXXXVI

Quand la porte du jour s’ouvrit,

De nuages noirs se couvrit,

Tâchant par ses couleurs funèbres A continuer les ténèbres.

Sous ces tristes manteaux de deuil ,

Elle parut la larme à l’œil ,

Et rendit en cette aventure Céphale jaloux de Voiture.

Du grand déluge de ses pleurs Elle noya toutes les fleurs,

Et grossit les flots d’Ilippocrène Presque autant que ceux de la Seine.

Quelqu’un qui cet endroit lira, Quelque bel esprit, me dira Qu’encor que Voiture eût des charmes , Il ne méritoit pas ces larmes ;

Que l’Aurore se faisoit tort De pleurer chaudement sa mort,

Vu qu’il montrait partout pour elle Une aversion naturelle,

Ne la voyant que rarement,

Et toujours fort chagrinemeut ;

Se couchant quand elle alloit naître ,

LXXXYII

Lui fermant au nez la fenêtre ,

Et mêmes étant si har.ii De recéler jusqu’à midi Sous une pesante paupière Le sommeil qui hait la lumière.

Entre nous, cette objection Fait d’abord quelque impression,

Et mérite qu’on y réponde.

Or voici sur quoi je me fonde :

Je dis donc que ce grand ennui N’étoit point pour l’amour de lui , Mais seulement pour l’amour d’elles, J’entends des neuf doctes pucelles, Qui depuis long-temps, ce dit-on, Gouvernent madame Tithon,

Et qui toutes l’avoient priée.

Comme leur meilleure alliée ,

De pleurer de bonne façon Le trépas de leur nourisson.

Ce quelle avoit bien voulu faire Dans la crainte de leur déplaire,

Et de perdre ses beaux habits D’or, de perles , et de rubis ,