ROSETTE

6 novembre.

Je n'ai jamais autant refléchi que cette nuit, tout entière paflee à pefer avec impartialité les raifons que je pouvais avoir de refufer la propofition de Rofette & celles que je pouvais avoir de l'accepter. J'ai mis tout sur le tapis, ma confcience & mon cœur, afin de jouer franc jeu à mes propres yeux & de m'empêcher de tricher. Nous avons tant de subtilités dans l'efprit, quand nous voulons !

Eh bien ! de cette méditation douloureufe — qui le croirait ? — eft sortie ce matin une réfolution diamétralement oppofée à celle que

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j'avais prife en venant ici. Le père Jean Communal eft trop honnête homme pour croire un seul inftant qu'en confentant à devenir son gendre j'obéis à une arrière penfée de lucre, à un calcul malhonnête : il eft convaincu que j'accepte sa fille comme il me la donne. G'eft bien! Topez-là, père Communal : Rofette aura en moi un loyal mari, comme j'aurai en elle une loyale petite femme. Le bonheur viendra quand il voudra : le logement eft prêt pour le recevoir.

8 janvier.

je Rofette lit pardeffus mon épaule ce que

suis en train d'écrire sur ce mémorial qui commence si mal pour finir si bien.

— « Henri , comme tu es bon ! » murmure Rofette.

Mouftache eft là qui nous lèche les mains à tour de rôle, à ma femme & à moi.

— « Tu es le meilleur des amis, Mouftache ! — Eh bien ! et moi ! pour qui me comptes-tu ? s'écrie avec enjouement Aurélien qui vient d'entrer à pas de loup, comptant bien

Je me tuerai demain, 1 3 1

nous surprendre en train de nous embraffer, Rofette & moi. — Ceft vrai mon cher Aurélien, je t'oubliais, pardonne-moi. Je suis un ingrat, car c'eftà toi que je dois mon bonheur d'aujourd'hui... Sans tes mille francs...

— Chut! ne parlons plus du paffé... &, pour le mieux enterrer, il faut envoyer un billet de faire part à la famille Michelin... N'eft-ce pas père Communal?... — On doit le refpeâ: aux morts, mon garçon, souvenez- vous de ça...

— Lé réfpea, c'eft-à-dire l'oubli ? Bon ! Ça me va. — Je venais vous prévenir, mes enfants, que le déjeuner vous attend & que la vieille Marie-Jeanne crie & tempête... — Allons embrafler l'une & manger l'autre, papa Communal ! . . . »

Ceci eft la dernière page de mon journal intime — qui n'a plus d'objet maintenant.

Les peuples heureux n'ont pas d'hiftoire, at-on dit.

Les hommes heureux non plus.