A travers les champs et les bois

Le père Hormidas se releva, tenant à la main une poignée de mauvaises herbes qu'il venait d'arracher, passa son avant-bras sur son front ruisselant de sueur et grommela : « Animal d'Oscar! » Et sans transition, sur le ton très calme d^une constatation, il ajouta : « Il fait déjà chaud, ce matin. Et pourtant on n'est qu'au 20 mai ».

Il jeta un regard circulaire sur le grand jardin séparé par une haute haie de la prairie à perte de vue où serpente une jolie rivière et que limite à l'horizon la forêt touffue: « Où donc est cet Oscar?» Mais si loin que ses yeux de presbyte pouvaient porter, il n'aperçut point le personnage désiré. « Bon, se dit-il avec philosophie, je finirai bien par le rencontrer, ne fut-ce qu'à l'heure de la soupe où ce gaillard n'est jamais en retard, et je lui dirai ce que je pense de lui ».

Le père Hormidas, — Hormidas Lachance — est, peut-être l'ignorez-vous, le jardinier en chef de M. Wilfrid Lapointe, gros propriétaire foncier des environs de Montréal. C'est un fort brave homme. (Je parle d'Hormidas; d'ailleurs, M. Wilfrid Lapointe est un fort brave homme aussi), d'aspect un peu rébarbatif, de

tempérament un peu exigeant dans son service, mettons, si vous voulez qu'il est un peu grognon. Mais il connaît si bien sa profession, il réalise si exactement le type du parfait jardinier, il est si foncièrement honnête qu'on ne saurait vraiment lui en vouloir de ses quelques défauts, d'ailleurs plus apparents que réels. Malgré sa soixantaine sonnée, il est encore très solide : sans doute son dos est légèrement courbé, c'est le métier qui veut ça; mais ses manches de chemise relevées découvrent des bras noueux qui ressemblent à des paquets de corde. Son visage maigre, toujours rasé de frais est tanné, ridé et bruni comme une ancienne reliure en veau d'un bouquin du xvi'' siècle, et ses épais sourcils abritent des yeux intelligents et scrutateurs logés au fond de leurs orbites creuses.

Pour l'instant, ayant placé ses herbes folles sous son bras gauche, il bourre méthodiquement sa pipe et se met en devoir de l'allumer. Au moment où flambe le tison, à une dizaine de verges de lui, de derrière un buisson, surgit un jeune jardinier, mince, l'air ahuri, qui, en l'apercevant, lui décoche un sourire niais.

Du coup, le père Hormidas interrompt son allumage :

— Ah! te voilà!... Ah! te voilà!... Viens ici! commande-t-il".

Oscar, car c'est Oscar, s'approche à la façon hésitante des crabes et, incontestablement modeste, demande avec une grande simplicité :

— Quelle bêtise est-ce que j'ai encore fait?

— Ça!... Qu'est-ce que c'est que ça? s'écrie le père Hormidas qui lâchant son allumette {elle est d'ailleurs