SÉRÉNADE

Elle marche d'un pas distrait, Légèrement comme une oiselle Elle a l'air d'un Lys qui serait Une rose. Je n'aime qu'elle.

Elle a des goûts séditieux En fait de vers et de toilettes ; Je n'aime qu'elle. Ses doux yeux Disent: Mes sœurs, aux violettes.

Mais est-elle toujours ainsi Qu'elle m'est, un soir, apparue?

Car voici bien longtemps, voici Bien longtemps que je ne l'ai vue!

PENTHESILEE