LA BASSE HONGRIE
Qu'es-tu pour moi , romantique contrée Des grands Karpaths, qui couronnent les pins ? T'admirer? oui. Mais t'aimer? non, mon âme Dans tes vallons, sur tes monts n'erre point.
J'aime la mer des plaines infinies :
Le steppe est mon pays, mon univers !
De sa prison s'échappe mou cœur d'aigle Dès que je vois son horizon immense.
Alors je sens qu'emporté de la terre Je puis voler à la hauteur des nues ; Et j'aperçois, de la Theiss au Danube La plaine qui me regarde et sourit.
Sous ce beau ciel où flotte Delibàb, Les fiers taureaux agitent leurs clochettes Et vont dormir auprès des doubles auges Des puits profonds aux longs bras étendus
Au sifflement de la brise se mêle
Le bruit des pas des chevaux en troupeaux.
Et l'on entend les cris de leurs csiko-i,
Qui dans les airs font claquer leurs grands fouets.
Les blonds cpis, là-bas, près de ces fermes, Sont balancés par un tendre zéphyr; Et l'émeraude, au sein des pâturages S'épanouit, couronne la contrée.
30 PETnp:Fi.
De ces roseaux les sauvages canards Vont s'envoler lorsque viendra le soir ; Épouvantés, ils s'élancent, ils fuient, Dès que le vent agite les roseaux.
Tout au milieu des plaines, loin des fermes D'anc csàrf/u (1) penche la cheminée :
Là les pasteurs se reposent et boivent. Lorsqu'ils vont au marché de Kecskemct.
Près de l'auberge un bois de peupliers Jaunit. Plus loin, dans le sable, le pic- vert En pépiant creuse et bâtit son nid.
Que les enfants ne pourront découvrir.
Là /es cheteux de V orpheline naissent, Le pain de Pane étale aussi ses feuilles, Où les lézards bigarrés cherchent l'ombre Quand à midi trop de chaleur les brûle,
A l'horizon le ciel touche la terre
Et des massifs d'arbres fruitiers se groupent ;
A côté d'eux, colonne de brouillard.
Se dresse a\i loin la tour de quelque ville.
Steppe sans fin, que tu me semblés belle! Je suis né là ! C'est là qu'on me berea ! Lorsque le di'ap de mort m'aura couvert Là le tombeau s'élèvera sur moi !
Ainsi s'enivrait des beautés de sa piinzla natale le pauvre poète errant. 11 aimait (Telle tout, sou horizon vague, ses
(1) Auberge.
LA VIE l-nitANTE. 31
blés mouvants, ses vertes prairies, et plus encore ses tristes marécages, au bord desquels se promène la grave cigogne, drapée dans son plumage de deuil, noir et blanc (1). Mais déjà la cicogne s'était envolée vers des régions plus douces, et la terre était une « mendiante, enveloppée, nue, sous un manteau de neige troué. « Le poète errant rêvait alors la chambre bien chaude, où, le soir, se réunit la famille. Parfois son rêve s'accomplissait. Un brave laboureur le faisait entrer sous son toit, le faisait asseoir à sa droite au bout de la grande table. Les convives étaient nombreux, les vivres abondants , le vin vieux. La brave ménagère allait et venait partout, emportant les plats, remplissant les pots à demi vides, excitant l'un et l'autre à faire honneur à son repas. Enfin l'on avait assez mangé, mais l'on buvait toujours, et les pipes allumées répandaient leurs nuages odorants autour des joyeux compagnons. Le jeune homme et la jeune fille s'étaient éloignés au fond de la chambre, ne se parlant que des yeux, et, tout à côté du poêle, » un petit peuple, chuchottant, bourdonnant, éclatant de rire et pleurnichant « bâtissait ou renversait un château de cartes (2). Pendant ce temps-là, le chef de famille racontait quelque histoire du jour ou quelque légende d'autrefois. Quand il avait fini sou récit, il se retournait vers son hôte et, après lui avoir rempli son verre, lui demandait :
— Et vous, jeune homme, qui venez de loin, que nous direz-vous ?
L'hôte buvait bravement et traduisait d'inspiration ce que lui avaient dit les voix d'Eger.
(i) Voir sa poi-sic la Cigogne.
(2) Voir le Monde de l'hiver.
PETOEFI.
LES VOIX D'ÉGER.
La neige eu bas, sur le ciel de nuages!
Allons ! que m'importe !
Est-ce chose bien étonnante i" Après tout nous avons l'hiver.
Moi, je ne m'apercevrais pas Que l'hiver règne autour de nous
Si de ces fenêtres Je ne regardais au dehors.
Dans un coin chaud, assis à l'aise, avec De nombreux amis, Plein mon verre j'aime à verser Le vin impétueux d'Lgcr.
De bons amis et du bon vin ; Que peut-on désirer de plus ?
Dans toutes nos âmes Bruit, gigantesque, la joie.
Si je pouvais en graine sur la neige
Semer cette joie.
Il en naîtrait un bois de roses Dont l'hiver se couronnerait.
Si je pouvais jeter mon creur Jusque là haut, jusques au ciel,
Au lieu du soleil Il irait réchauflcr le monde.
D'ici je vois la montagne où Dobo (1) Écrivit son nom Sur le grand livre de la gloire Avec le sang des Osmanlis.
(1) Héros |io|iul;iii(
Ah ! celui-là, c'était un brave !
Avant qu'il en réapparaisse
Un aussi vaillant L'eau coulera dans le Danube.
Depuis longtemps, hélas ! il est ilni
Le printemps hongrois !
Dans une indolence éternelle, Lâche, végète la Hongrie.
Quand reverdira son printemps?
Ah! jamais ; non, jamais peut-être
Sur notre pays Les fleurs ne pourront repousser.
Mais laissons là toutes ces choses tristes !
Rarement je ris :
Que le chagrin épargne donc Au moins la présente journée, A quoi sert de se lamenter ?
La plainte est vaine, et le poète
Certes ne peut guère Que pleurer inutilement.
Donc, hors de nous tout ce qui nous chagrine ! A bas les soucis !
Et que chacun ensevelisse Ses ennnis dans un nouveau verre !
Un nouveau verre, ô mes amis !
Un nouveau verre! Encore un autre!
Après celui-ci.
Qu'un nouveau verre le remplace !
Fort bien! merci!... Que vois-je? chaque verre Représente un siècle.
34 PETOEFI.
Le présent est derrière moi Et mon âme dans l'avenir Se promène joyeusement :
Elle y vient de voir Mon beau pays régénéré.
Parfois ce n'était point dans la maison de famille d'un honnête la1)oureur qu'était accueilli notre comédien sans théâtre. Mais souvent, en passant auprès des auberges, il rencontrait maint buveur solitaire qui l'invitait à partager sa bouteille. Refusait-il, l'inviteur narguait l'invité. L'invité cédait enfin, car l'on eût pu supposer qu'il ne savait pas boire. Il saisissait son verre et lui disait:
Je t'estime fort, ô mon verre !
Quelque chose pourtant m'ennuie, Quelque chose m'ennuie, ô verre !
Je te vide trop aisément.
Si j'étais à ta place, ô verre, Le vin ne manquerait jamais; Si tu prenais ma place, ô verre.
Ah ! ta boirais toujours en moi !
Mis au déli, le buveur émérite faisait remplir sans cesse la bouteille, sans cesse vide, et son compagnon chantait encore :
Que celui fini u';i point (raiiiauic y'enivre de vin, — et bientôt De toutes les femmes du monde Il se croira le possesseur.
Qu'il boive aussi du vin celui Qui n'a jjoint d'argent, — et sotidain De tous les trésors de la terre Il se croira le possesseur.
Qu'il boive aussi, boive du vin Celui que le chagrin habite, Et sur le champ son chagrin A tous les diables s'enfuira.
Je n'ai point d'argent, point d'amante, Le chagrin seul est près de moi...
Que ce soit donc pour ces trois causes Que je te remercie, ô vin !
Mais, à force de chanter et de boire, on risque de rouler sous la table. Le poète, avant que le vin ne lui enlève ce (|u'il lui reste de raison, se hâte de faire la morale à son compagnon; c'est sa manière de payer son écôt.
