LA CHAUMIÈRE DANS LA FORÊT

De même que le cœur cache un premier amour, Un grand cercle de monts cache cette cabane : Son pauvre petit toit de chaume ne peut craindre L'orage qui parcourt eu grondant la contrée.

Le feuillage tremblant des arbres qui mugissent Adombre et rafraîchit le pauvre petit toit. Où gaiement le pinson entonne sa chanson, Qu'accompagne le chaut plaintif de la colouiba.

(,1) Eruyclopi'ilii'.

110 PETOEFI.

Semblable au cerf lancé qui se sauve, un ruisseau Descend avec fracas du mont à la vallée : Sur ses rives les fleurs, coquettes jeunes fdles, Dans le miroir de l'eau contemplent leur beauté.

Auprès des filles-fleurs s'empressent les amants, Enflammés de désirs : les ardentes abeilles Se jettent siu- les fleurs, s'adonnent h l'amour. . . Une chute dans l'eau finit leurs voluptés.

Le soleil qui les voit s'émeut de leur malheur,

Et, tandis que le vent fait tomber une feuille,

Frêle radeau sauveur, sur lequel elles montent.

Lui, plein de complaisance, il boit l'eau sur leiu-s ailes.

Sur le versant des monts la brebis se promène Avec ses doux moutons, qui suivent ses mamelles... La brebis et l'abeille ont jusqu'alors fourni Tout ce qu'on peut manger en la pauvre cabane.

La colombe plaintive et le pinson siOleur Ne craignent pas qu'un piège ici leur soit tendu; Car les bons paysans ont appris par eux-mêmes Combien est doux au cœur l'air de la liberté.

Ici point d'esclavage, ici point de tyran Qui commande, et, tonnant, force à l'obéissance. Mais seul, de temps en temps, l'orage fait entendre La voix qui vous excite à prier le bon Dieu.

Ah ! ce Dieu bon n'est pas pour longtenqis en colère ! Du nuage grondant il a fermé la gueule, Et voilà qu'il sourit et qu'en signe de paix Son sourire apparaît sous forme d' Arc-en-ciel.

Ce petit poème est d'autant plus rcmarf|uable que c'est peut-être le seul où l'etu'li pailc des nionlagncs sans se

mettre en colère. La majestueuse nature de la Hongrie supcrieuvc, les aspects changeants des Karpatlies, les jeux du soleil sur les pics, de la brume au fond des vallées, étonnent l'enfant des steppes, mais ne lui plaisent point. En présence des colosses, couronnés de neige, qui escaladent le ciel, il est honteux de se voir, lui, homme, si petit. Le sentier qui le force a décrire d'infinis zigzags, le tyrannise; il s'etlraie des noirs rochers qui planent sur sa tête, des abîmes, ouverts sous ses pieds. Veut-il, pour raflermir son âme inquiète, plonger un regard dans l'azur, un rideau de sombres pins le lui cache, et ses yeux, avides de lumière, suivent un rayon de soleil vers un château féodal, encore debout, fantôme exécré du passé. Autour de ce nid de vautour, le vent pleure comme un prisonnier et le torrent, qui roule des cailloux dans sa blanche écume, retentit comme le bruit des chaînes... (1)

Hélas! il y a encore dans le monde des oppresseurs et des victimes, des bastilles où les tyrans chargent de chaînes les nobles mains des hommes libres!... Mais qui s'en inquiète, se demandait souvent le poète?