JEANNE D'ARC

Quelle que soit la terre où dorment ses aïeux, Tout être humain se sent né d'elle: et donc il l'aime, Ce giron où bientôt il va rentrer lui-même, Sachant que nulle part il ne dormira mieux.

Le plus triste, quand il y songe, en est joyeux; Le plus pauvre à son front en porte un diadème, De posséder ce coin à lui, du lit suprême Que la nourrice fait pareil pour tous ses fieux.

N'eùt-on que cette égale espérance en partage. Sus à qui veut ravir notre unique héritage! 11 est à nos aïeux, à nos enfants, à nous.

Sus au voleur! Voilà ce que ta face crie,

O Jeanne, dont il faut ne parler qu'à genoux,

Verbe en qui s'incarna l'amour de la patrie !

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