JE TOMBAIS DANS LE HOMAN

PASCAL. — Et ce jour-là Germaine eut tort.

ETIENNE. — Moi, je n'en étais pas à mon premier amour. J'avais déjà aimé.

PASCAL. — Catherine "Villiers?

ETIENNE

autre.

PASCAL. — Avant.

ETIENNE. — C'est triste à constater, mais au bout de six mois de mariage, j a.vais soif, impérieuse ment soif de travail et de liberté.

PASCAL. — Et ajjrès huit années de vie , , iCommune ta femme t'aime encore éperdu-

ETIENNE. — Oh ! là, là !

PASCAL. — Il y a des maisons où l'on n'allume le fourneau qu'à l'heure du dîner, et il y en a d'autres où il brûle toute la journée.

ETIENNE. —- Hélas !

PASCAL, regardant avec inquiétude du côté de la porte. — Prends garde !... si...

ETIENNE. — Rassure-toi, elle n'entend pas, ou elle fera comme si elle n'avait pas entendu. L'être qui nous aime n'est pas toujours si pressé de connaître le fond des choses. C'est un détail, pourvu qu'on soit là, pourvu qu'il vous popsède. On peut mourir d'ennui à ses côtés, on peut exécrer ses caresses, il ne s'en aperçoit pas, il ne veut pas s'en apercevoir : sa discrétion calculée est aussi odieuse que sa curiosité.

PASCAL. — Allons, ne sois pas si nerveux, tu te fais plus féroce que tu n'es, elle te plaît tout de même.

ETIENNE. — Oui, quelquefois.

PASCAL. — Poseur! Je t'ai vu emballé, très emballé.

ETIENNE. — Quelquefois.

PASCAL. — Dans tous les cas. tu en as souvent l'air.

ETIENNE. — J'en ai l'air, vieille habitude.

PASCAL. — Eh bien, tu as tort de la garder. Et, il faut que je te le dise, par parenthèse. De ta. vie de libertin, tu as conservé avec ta femme, aussi bien qu'avec les autres, des allures, des façons, des coquetteries, des coquincries qui appellent, qui provoquent l'amour, et à sa suite la. jalousie... Rends-toi compte, mon cher, ta tendresse capricievise ressemble souvent h de la passion, IMalgré tousses froissements, malgré toutes tes suppositions, Germaine

s'imagine, et est en droit de s'imaginer que tu l'aimes. Ce qui vous reste de bonheur repose sur un malentendu ; si jamais tu le dissipes, tu seras cause d un désastre.

ETIENNE. ^ Peut-être bien.

Madeleine.

PASCAL, prenant son chapeau. — Pauvre petite!

Madeleine entre, portant le dîner sur un plateau. Elle dresse le couvert sur une petite table, pendant qu'Etienne et Pascal achèvent leur conversation.

ETIENNE. — Tu pars ?

PASCAL. — Vous allez dîner ?

ETIENNE. — Je ne t'ai pas seulement parlé de tes chagrins, pardonne-moi.

PASCAL. — Mes chagrins ont moins d'importance que les vôtres.

ETIENNE. — Oii vas-tu? Chez Mauricette?

PASCAL. — Pour changer.

ETIENNE — Ça devait être, puisque voue aviez rompu.

PASCAL. — Et pourtant ce n'est pas la maîtresse idéale.

ETIENNE. ■ l,a maîtresse idéale est celle qu'on peu* quitter.

MADELEINE, interrumpant et remettani

une carte à Etienne. — Cette dame n'a qu'un mot à dire à monsieur.

ETIENNE, à part, lisant. — Catherine Villiers ! [A Madeleine.) Faites entrer.

Madeleine sort. Etienne passe la carte à Pascal.

PASCAL. — Catherine? Tiens !

ETIENNE. — Que peut-elle me vouloir à cette heure-ci ?

PASCAL. — Une somnambule lui aura peut-être dit que tu étais triste et elle vient pour te consoler.

ETIENNE. — Reste.