SCENE m

Les Mêmes, PASCAL

TASCAi., bnisfjiiei/ient. — Ah ! mes amis, que l'amour est ennuyeux!

ETIENNE. — Comme tu es fait! Ta cravate est toute de travers.

PASCAL. — Je viens de me disputer avec Mauricette.

ETIENNE. — Encore î

rA§C/\L. — Mais^-cette foie, jo lui ai flanqué uiie de ces raclées... - ETIENNE, ravi. — ^~jS. la bonne heure !

GERMAINE, à Etier.7ie. — Ça te soulage!

PASCAL. ■ — A''ous nous laisser, Ger maine?

ETIExXNE, PASCAL, puis MADELEINE.

PASCAL. — Elle me trompe, j'en ai la preuve.

ÉTIE.NNE. — - Ah !

PASCAL. — Je ne me raccommoderai pas. D'abord, elle refuserait... Tiens, ne pars que demain et je t'accompagne en Italie.

ETIENNE. - Je ne pars plus, mon cher.

PASCAL. — Pourquoi?

ETIENNE. — Une affaire , imprévue. '^^'-',^-' i-'^-

rASC.\L. —

Quelle affaire?

ETIENNE

Ol-k!

GERMAINE, se dirigeant vers hi porfr.

— Causez de vos chagrins avec mon mari, ce soir il est plus en état de vous comprendre que moi.

ETIENNE, In reiiardant sortir. Ouf !

Tu tiens à le savoir ? J'ai renoncé à ce voyage par amour pour ma femme, là !

PASCAL. — 11 appelle ça une affaire imprévue ! Que vais-je devenir alors? Je suis un homme malheureux, Etienne, il faut me consoler.

ETIENNE. — J'en connais d'aussi à plaindre que toi.

PASCAL. — Tu as encore fait une scène à ta femme !

ETIENNE. — Tu es malheureux, mais tu peux t'enfermer chez toi et pleurer toute la journée. Tu es libre, toi !

PASCAL. — Très libre.

ETIENNE, s'animant. — Libre! comprends-tu bien ce mot divin ? Tu peux aller, venir, monter, descendre selon ton bon plaisir.

PASCAL. — Hélas !

ETIENNE. — Tu n'as pas encore perdu le droit d'être seul ! Ta maîtresse, ta coquine de maîtresse te trompe, te joue des v;tours, qu'im.porte! Elle n'est pas jalouse, ''J obsédante et questionneuse.

PASCAL. — Je voudrais bien.

ETIENNE, s'aniviant de -plus en plus. — Elle n'a te demande pas où tu vas quand tu sors, ni d'oîi tu viens quand tu rentres ; si tu dis : j'ai froid, elle ne te répond pas : chaufïous-nous.

PASCAL. — Elle ne me dit même pas :

chauffe- toi.

ÉTIENN3. — Elle ne se penche pas sur ton épaule, quand tu écris une letti'e, eJle ne rôde paiS auto.ur de toi, lorsque tu parles à une femme. Dans les minutes graves où il faut vouloir, elle n'anéantit 'pas ta volonté ; elle n'opère "point par de petites phrases vagues, insinuantes, qui n'ont l'air de rien, mais qui se glissent dans l'esprit et entament le courage.

PASCAL. — Oh ! je peux enti-er dans la cage de Bidel, elle me laiseeTa faire.

ETIENNE. — En revanche, si tu es un pou plus tendre qu'à l'ordinaire, elle ne se précipite pas dans tes bras aussi frémissante qu'au premier rendez-vous. '.

PASCAL. — Je ne l'ai jamais vue frémissante.

ETIENNE. — Et si, par hasard, tu dînes dehors sans elle, tu ne la retrouves pas a minuit, éveillée dans son lit, le visage immobile, mais la voix altérée et l'œil plein de jalousie.

PASCAL. — Veinard !

ETIENNE. — Tiens ! ne parlons pas de l'aimour, je le maudis, je le hais. Tu te plains d'être trompé? Ah! mon cher, par moments, moi, je rêve de l'être.

PASCAL. — Je le suis, mais ne l'est pas qui veut, tu sais.

ETIENNE, agitant une petite r/lace qu'il a prise sur la table. — Ne ris pas, tout cela est triste, horriblement triste. (Avec rage.) Et je tiens l'existence de cette femme dans mes mains ! Je lui suis nécessaire comme l'air, comme la lumière. Astu remarqué sa bonne mine quand je reste à la maison ? Ma présence est non seulement indispensable à son bonheur, mais encore à sa vie. Je l'abandonnerais que je serais un misérable.

PASCAL, gouailleur. — Quelle responsabilité I

ETIENNE. — Ah! la bonté!...

PASCAL. — Ne brise pas ce miroir, ça porte malheur, et puis j'y tiens. C'est Catherine Villiers qui te l'a donné, il y a dix ans, quand bu étais beau, et il me rappelle ta vie' de garçon.

ETIENNE. — Hein? J'étais plus gai dans ce temps-là.

PASCAL. — Probablement parce que ta maîtresse t'aimait moins que ta femme...

ETIENNE. — On savait mieux m'aimer.

Elle avait compris que j'étais déjà fatigué des complications, et que l'heure de la sagesse avait sonné. Sou intelligence faisait mon travail joyeux. J'étais un bon garçon alors... La délicieuse camarade!

PASCAL. — Oui, mais quelle mauvaise actrice.

ETIENNE. — ITous vivîoHs ensemble et pourtant nous étions d'accord. Il n'y a pa« à dire, j'avais la paix.

PASCAL. — La paix conjugale.

ETIENNE. — Dire que si elle n'avait pas été une amie parfaite je n'aurais peut-être jamais songé au mariage. Loyauté, calme, bon sens, elle avait tout.

PASCAL. — Si bien qu'un jour tu t'aperçus que quelque chose lui manquait.

ETIENNE. — Peu à peu, je me mis à lui en vouloir tout bas des amants qu'elle avait eus, et à côté d'elle j'en vins à rêver d'une épouse irréprochable. (.-1 lui-même.) Stupide !

PASCAL. - — Tu avais fait ton noviciat, tu pensas à prononcer tes vœux.

ETIENNE. — Le reste, tu le sais, puisque tu en as souffert.

PASCAL. — C'est alors que je m'épris

bêtement d'une jeune fille et que tu consentis à demander sa main pour moi.

ETIENNE. — Je me souviens encore du premier entretien chez sa mère. J'eus le pressentiment de mes tristesses futures. Je vois son cmbarrae. Moi-même, en présence do cette créature inquiète, je fus troublé. Je sentis que j allais être faible pour toujours.

PASCAL. — Elle t'aima aussitôt

ETIENNE. — Tout mon être, engourdi par trois années d'existence bourgeoise, se réveilla brusquement, et avec ta permiseion je me mariai, étonné d'un bonheur que je n'avais pae souhaité.

PASCAL. — Tu voulus faire un acte de sagesse et tu obéis à un entraînement.

ETIENNE. — La maîtresse avait été la vie régulière, la femme devint la vie irrégulière. En rompant avec une actrice, je . renonçais à la raison et à la tranquillité. En épousant une jeune fille, je tembais dans le roman.

PASCAL. — Ce n'était pas do chance.

ETIENNE. — Passe encore, si j'étais resté aussi amoureux qu'elle ! Malheureusement un beau matin je rouvris mes livres.

Pas elle, tu sais bien, une

ETIENNE. — En épousant unk .iei-ne fille,