CATHERINE, ETIENNE

ETIENNE. — Restez un peu.

CATHERINE, prête à sortir. — Vous allez vous mettre à table, je vous dérange.

ETIENNE. ■ — Non. Ici on dîne à toute heure.

CATHERINE. — Mauvais ])our l'estomac.

ETIENNE. • — J'ai perdu mes bonnes habitudes.

CATHERINE. — Vous Tappelcz-vous au moment de voire mariage ? Je vous avais remis un petit jjrogramme d'hygiène et de sagesse.

ETIENNE. — Si je me souviens? Mais je le garde précieusement dans un tiroir, ce règlement écrit de votre main. Tout y est prévu, heures de travail, marches, repas..,

CATHERINE. — Intérêts.

ETIENNE. — Plaisirs.

CATHERINE. — Vous l'avez gardé, mais vous ne l'avez pas observé.

ETIENNE. — Hélas ! ce ne sont pas des sages qui habitent cette maison.

CATHERINE, jetant un coup d'oeil sur le couvert préparé. — Il suffit de lever les yeux pour s'en convaincre. Est-ce que vous dînez sovivent de cette façon ?

ETIENNE. — Très souvent.

CATHERINE. Ah !

ETIENNE. — Ces excentricités ne vous tenteraient pas, vous, hein?

CATHERINE. — Une fois par ha.sard je ne dis pas ; mais au fond, je l'avoue, je préfère la salle à manger, avec sa table ronde, confortable, bien éclairée.

ETIENNE. — Eh bien, moi aussi, ma chère enfaut.

CATHERINE. — Je suis bourgeoiso, il me faut la suspension.

ETIENNE. — Je vois encore votre couvert sous le grand abat-Jour de porcelaine, votre rond de serviette en vermeil et, tout à côté de votre verre, de petites boîtes de pharmacie, car la santé a toujours tenu une place importante dans votre existence. Vous guettiez les fortifiants à la quatrième page des journaux et, le soir, vous me disiez, en lisant les annonces : docteur, on pourrait essayer de celui-là? ■ .

CATHERINE. — GouailleuT ! J.t/'^^i^

ETIENNE, affectueux. — Le Lon temps.

CATHERINE, s'écdrtunt' (le la fable. — ^ C'est égal, votre dîner me tente, je change de place. Ce guéridon dressé dans un coin, ce paravent qui l'enveloppe amoureusement, ce Champagne, ces fleurs, tout cela éveille des idées de polissonneries, de libertinage, et m© rappelle mes débuts dans la vie.

ETIENNE. — Avec un autre que moi.

CATHERINE. — Du caviar, une salade russe! Je ne connaissais pas cet homme-là. Décidément, mon cher, il y a dix ans, vous étiez plus raisonnable.

ETIENNE. — Il y a dix ans, j 'et lis moins jeune.

CATHERINE. — Quel ton lugubre! (Un silence.) Est-ce que'^...

ETIENNE, vivement. — Je suis heureux, mais je suis tourmenté, ahuri, je perds mon temps, je... enfin, vous comprenez... Avec vous au moins...

CATHERINE. — Avec moi vous dormiez?

ETIENNE. — Avec vous je n'avai§jia8besoin d'être amoureux.

CATHERINE. — Voîlà ce quc c'est. (Un silence.') Que voulez- voue ? Nous avions vécu l'un et l'autre avant de nous connaître, et votre femme ignorait tout, lorsque vous l'avez rencontrée. Nous avons eu notre part, il est bien juste qu'elle ait la sienne.

ETIENNE. — Je n'en vois pas la nécessité.

CATHERINE. — Au revoir, et pas trop de regret.

ETIENNE, lui tendant son sac. ■ — Vous oubliez votre petit sac.

CATHERINE. — Ah ! VOUS m'avez fait peur.

ETIENNE. — Ça contient des choses précieuses?

CATHERINE. — Je l'avaîs pris tantôt, pour aller chez mon agent.

ETIENNE. — Vous avez donc un agtnt de change à présent?

CATHERINE. — J'en ai même deux.

ETIENNE. — C'est plus prudcut.

CATHERINE. — Dame'