A LA FIN DE LA SAISON D'EAUX

C'est partout le même dialogue. — Docteur, je pars et viens prendre congé de vous.

— Déjà ?

— J'ai fait ma saison... mes vingt-deux jours.

— Eh bien ! comment vous trouvez-vous ?

— Euh ! euh ! toujours la même chose.

— Attendez d'être rentré à Paris... le mieux se manifestera.

— Croyez-vous, docteur ?

— J'en suis sûr. Et puis, une saison, ce n'est pas assez. Vous n'obtiendrez de résultats vraiment efficaces qu'après une seconde saison. Celle-ci n'est qu'un prélude.

— Ah !

— Il serait même dangereux d'en rester là. Votre organisation a reçu une secousse qui doit avoir son écho l'an prochain.

— J'avais cependant compté sur une cure, docteur.

— Moi aussi, certainement; mais cette cure n'eût été que factice. Je vous aurais blanchi, je ne vous aurais pas guéri.

— Eh ! eh ! blanchi, c'est déjà quelque chose.

— Revenez Tan prochain, vous dis-je. Le plus fort est fait. Et puis .. ayez confiance en moi.

— M'avez-vous pre'paré ma petite note, docteur?

— Je crois que oui. La voici justement.

Le malade y jette un coup d'œil et pâlit. Le médecin s'en aperçoit et s'empresse de dire :

— Vous me permettrez de vous avoir traité en ami.

Ch. Monselet.