MIDI

Midi! l'heure de feu! l'heure à la rouge haleine! Sur les champs embrasés pèse un air étouffant : Le soleil darde à pic ^ ses flammes sur la plaine; Le ciel brûle implacable, et la terre se fend.

La nature n'a plus ni brises, ni murmures;

Le flot tarit; dans l'herbe on n'entend rien frémir;

Les pics ardents, les bois aux muettes ramures.

D'un morne et lourd sommeil tout semble au loin dormir.

1. Il en reste au poète des impressions lumineuses, comme le prouvent ces beaux vers.

2. M. Lacaussade, lui aussi, est né dans l'ile de la Réunion. Il s'en souvient dans ces vers.