LE VIEUX POMMIER

Le vieux Pommier se chauffe au soleil matinal Sur le bord du sentier, loin de toute chaumière. Il fume dans un bain d'éclatante lumière Comme le dos d'un bœuf ou le flanc d'un cheval.

Dans la fraîche splendeur de ce matin de fête, Il respire, il palpite, étend ses bras mouvants, Tordus et crevassés à la lutte des vents : Il se repose après la dernière tempête;

Car la bise du nord l'a tout meurtri de coups. Un bras qu'il a perdu s'est brisé sur la terre; Et son cœur en lambeaux, un vieux nid centenaire, Sort de la plaie ouverte où dorment les hiboux.

La mousse humide encor de brume évanouie, Laisse monter dans l'air une sueur qui fuit, — Et son ombre s'étale au labour qui reluit Sous le bain lumineux de la plaine éblouie.

Il tend ses bras noueux au lent vol des corbeaux. Il écarte sa fourche où tremble une fougère.

Il tressaille, il murmure à la brise légère. Tout son sang rajeuni monte dans ses rameaux.

Il sent autour de lui vibrer toute la terre. Sous les grands vents du nord, las ! il a cru mourir. Mais il vit! Au soleil on dirait qu'il espère... Vieux Mai d'amour ! Il va fleurir ! Il va fleurir.

(A l'image de l'homme.)