LE TERROIR

L'épi se gonfle, éclate au soleil du midi. L'arbre saigne et se plaint sous la serpe qui taille. Aux riches espaliers de la blanche muraille Les fruits mûrs sont dorés et la vigne a grandi.

Le soc s'est émoussé, la meule s'arrondit, Et le cidre nouveau fait gémir les futailles. Voici venir le temps des foires, des semailles. Le bourg est affairé comme aux jours de lendit.

Prends la motte de terre entre tes mains hâlées, Jeune homme, il s'en échappe, acres, fortes, salées, Dans l'appel du travail, des saveurs de terroir.

Demain luira la faux sifflante emmi les herbes, Et tandis que crieront les meules du pressoir, L'or te sera léger qui vient du prix des gerbes.