LA VOIX DU PAYS

Jardin tout rempli de groseilles

Et d'abeilles, Où parmi les fleurs sont admis Les semis

Des plantes potagères, Chemins creux parés de fougères, Où mûres, nèfles et plantain

Sont au matin Régal de moineaux et de merles,

Char pesant et lointain,

Blés au vent qui déferlent,

Fouet claquant des meuniers, Osier souple aux mains des vanniers,

Noix et glands de la sente,

Rivière à travers prés Qui mollement coule et serpente,

Beaux vergers, diaprés

De trèfles, de luzernes, Et que les yeux de loin discernent Comme un ciel pourpre en un vitrail,

Grillon, chanteur de l'âtre, Fumée au soir fine et bleuâtre,

Vieille sous le portail

Égrenant son rosaire Pour les gens de misère,

Cloches de baptême ou de deuil,

Et toi, vigne tombant au seuil,

Et toi forêt, antique orgueil,

Et vous, ô souvenirs d'enfance,

A l'heure du cœur sans défense, Liguez-vous avec l'âme éparse du pays, Avec le chemin creux, le verger, le taillis, Avec le puits vêtu de sa robe de lierre, Avec la maison simple, honnête et familière, Où la rose fleurit jusqu'au temps de Noël, Afin qu'un grand amour innocent et charnel Au cœur d'un tel jeune homme en ces heures renaisse Pour la terre paisible où coula sa jeunesse, Afin que désormais, en pensée, en esprit, Par la vertu du sol natal il soit repris.