DÉCADENTS

Nos pères étaient forts et leurs rêves ardents S'envolaient d'un coup d'aile au pays de Lumière. Nous, dont la fleur dolente est la Rose trémière, Nous n'avons plus de cœur, nous n'avons plus de dents.

Pauvres pantins avec un peu de son, dedans, Nous regardons, sans voir, la ferme et la fermière. Nous renâclons devant la tâche coutumière, Chariots trop amusés, ultimes Décadents.

Mais, ô mort du Désir ! Inappétence exquise ! Nous gardons le fumet d'une antique Marquise Dont un Vase de Nuit parfume les dessous !

Être gâteux, c'est toute une philosophie;

Nos nerfs et notre sang ne valent pas deux sous,

Notre cervelle, au vent d'été, se liquéfie !

Le taedium vitae avait fait de grands ravages parmi les jeunes gens de lettres, ces énervés de Jumièges. Les critiques avisés applaudirent les bons raillards. Jules Claretie, dans le Temps : « Oh! oh! si la vie est démodée, le rire et la satire ne le sont pas. Et vive Adoré Floupette! qui parle avec tant d'irrévérence des dieux du jour : Hartmann et Shopenhauer. » Anatole France, sous le pseudonyme

de Gérôme dans /'Illustration, comprit, expliqua, commenta dêlU catement la parodie. Aussi Paul Guigou, dans la Revue moderniste. Pareillement Emile Blémont, dans le Monde poétique : « Ironie harmonieuse, flèches d'or. » Dans la Justice, Sulter Laumann fit un épique êreintement pour rire. Georges Daudet, dans la Ruche; Montorgueil, dans Paris; Pierre Véron, dans le Monde Illustré; Paul Foucher, Louis Marsolleau (le Chat noir), la Revue contemporaine, nuancèrent V éloge unanime.

Le mince bouquin faisait prime. Et les auteurs agrémentèrent, comme je Vai dit, la nouvelle édition d'une préface qui devait désormais prévenir les naïvetés. De Maurice Barrés dans la Vie moderne : « C'est toute justice que ces spirituelles ironies jetées à plei- « nés mains sur les petits brouillons qui masquent leu% impuis- « sance sous la prétention des idées, la bizarrerie des mots, l'incor- » rection des lignes. Cependant les plus audacieux talents de de- « main ont droit à la bienveillance des maîtres. Ces recherches « du détail, des associations lointaines, mais sûres de sensations , « de couleur et de son, de toucher et d'odorat, ne peuvent être ten- « tées que par des esprits subtils et fins. Les lointaines et antiques « tendresses que notent Le Vinci et Gustave Moreau dans la ligne « de la bouche et le froissement des cils, doivent-elles donc de tout « temps échapper au verbe? Floupette lui-même le déplorerait, je « pense. Et ce n'est pas tout, il reste l'art symbolique . Vicaire et « Beauclair, après tout, ont plutôt signalé au public les efforts des « Nouveaux et déblayé leur chemin de quelques ridicules tout suit perflus. » Ce fut la note la plus fine, la plus juste. Et Robert Caze comprit : « Les deux compères sont restés fort bien avec leurs victimes. C'est la règle. » Mais d'aucuns rirent jaune d'avoir ri trop tard.

Dans le Figaro, Champsaur — Champsaurea mediocritas — dit à ce propos... ce qu'il pouvait dire. Bourde avait lui-même bafouillé, opposant aux délicieux vers de Verlaine : Il pleure sur mon cœur comme il pleut sur la ville, un quatrain en l'honneur du boudin grillé, et les cataloguant tous deux dans la même petite classe puérile. Edouard Rod, dans la Vie moderne, se crut de taille à remettre

les choses au point ! avec assez de méchante humeur. Adoré Floupette lui répondit vertement : « Floupette ne fut pas une des mille « formes de Vesprit de négation, s'ingéniant à tuer l'avenir dans « Vœuf. Floupette attend les chef s-d' œuvre futurs et ne sera pas « le dernier à les applaudir. Loin de vouloir étouffer les jeunes ta- « lents, il a déblayé le terrain devant eux. (C'est Barrés qui V avait « dit le premier.) Tout en conservant une edime profonde pour les « vrais artistes qui cherchent sans trouver toujours, Floupette a cru « pouvoir blaguer légèrement, en bon camarade, ce qui chez eux « était un tantinet ridicule. Il ne s'agit pas de ces lourdes farces « excitant un rire grossier par l'anachronisme et le coq-à-l'âne, « mais d'une parodie délicate, soulignée aux endroits voulus de « lazzis rapides. Pour cela, il est nécessaire d'aimer un peu ce qu'on « raille. Surtout Floupette se défend d'avoir méconnu Verlaine ou « les Syrtes de Moréas. »

Que ce livre (où la part de Beauclair est si grande — car c'était surtout lui l'ironiste, il l'a prouvé ), — que ce livre lui soit donc à honneur et pareillement imputé à crime. Qu'il ait écrit cela en 1885, qu'il ait eu la veine de conquérir la grande notoriété d'emblée, et depuis qu'il n'ait plus... Ohl presse politique, mangeuse de talents ogresse... Cependant il faut être juste : Beauclair a écrit Tapis vert. Et c'est aussi un livre qui demeure.

Beauclair n'avait rien publié depuis 1903.

Ch.-Th. F.

VILLE NATALE (Lisieux. )

Je viens te demander, ô ma ville natale,

Du calme pour mon cœur, de l'air pour mes poumons.

J'ai traversé les mers et j'ai franchi les monts,

Et je t'ai conservé mon amour filiale !

Lorsque je voyageais sous des cieux étrangers, Devant les monuments fameux, dans les ruines, Bien souvent j'évoquai ton cadre de collines : Je rêvais de pommiers devant les orangers!

Le guide me disait : « Voici des paysages

Qu'on vient de tous les points de la Terre admirer ! »

Et je songeais, alors comme pour comparer,

Au vallon de la Touque, aux bœufs dans les herbages.

Je restai bon Normand, si je t'abandonnai ! Je n'ai vu nulle part la maison désirée ; Je ne veux pas vieillir dans une autre contrée ! Je mourrai dans tes murs, ô ville où je suis né !

Jadis, je te quittai pour courir, — ah ! jeunesse ! — La vie aventureuse aux mirages tentants; J'étais fougueux, j'étais altier, j'avais vingt ans ! Et je méconnaissais ton charme, bonne hôtesse.

C'est le cœur attendri que j'allai, ce matin, Fouler les gros pavés de tes antiques rues; Je cherchais du regard des maisons disparues. J'ai revu le collège où j'appris le latin.

Du Palais de l'Évêque aux anciennes tours grises, J'ai marché, comme un pèlerin, jusqu'à ce soir; Sur un banc du Jardin public j'allai m'asseoir. Et moi, le mécréant, j'entrai dans tes églises.

Le passé m'en laçait avec ses doux liens ;

Des fantômes d'amour sont venus m'apparaître ;

Et j'ai senti combien est enchaîné mon être

Au petit coin de France où dorment tant des miens !

Ah ! c'est que tous ceux-là que connut mon enfance, Parents, amis, voisins, je les recherche en vain... Comme il en reste peu pour me tendre la main ! Chacun de mes appels tombe dans le silence.

Mes parents? J'ai perdu les mieux aimés d'entre eux : Père, frère, puis sœur : le sort me fut sévère; En cinq ans j'ai, cinq fois, gravi comme un calvaire Le dur chemin qui conduit aux Champs-Rémouleux.

Mais, ces êtres de qui j'ai clos les yeux, je doute, Parfois, qu'ils soient partis pour ne plus revenir : Tout est plein d'eux, ici; leur exil va finir... Je m'attends à les voir arriver sur la route.

Cette route, depuis vingt ans, n'a pas changé : Les arbres, toujours drus, ont le même feuillage, Et les mêmes roquets jappent sur mon passage, Cependant que l'on m'a déjà dévisagé...

Derrière son rideau, c'est une ménagère Qui se demande, avec un regard soupçonneux, Quel est cet inconnu, promeneur matineux, Et moi, je sais fort bien le nom de la commère.

De tout petits enfants sont debout sur le seuil; — O marmaille, maillons de l'éternelle chaîne ! — N'ai-je pas vu, voilà vingt ans, la même scène, Et le même vieillard dans le même fauteuil?

Les générations vivent; le même geste

Est fait par le grand-père et par le petit-fils;

ANTHOLOGIE DES POÈTES NORMANDS j$

Je reconnais des attitudes, des profils,

Car l'aïeul qui partit vit en l'enfant qui reste !

Dans son pays natal, on n'est point isolé. Ici, je serai près de ceux de ma lignée, Gens à l'âme à la fois hautaine et résignée : Je suis le descendant d'obscurs semeurs de blé !

(Lisieux, 1902.)

ROBERT DE CANTELOU

Né à Rouen, le 24 août 1867, Robert de Çantelou collabora à divers journaux, entre autres : la Revue normande et la Cloche illustrée. Il fut secrétaire de rédaction, puis rédacteur en chef du Journal du Havre (1896-1905), mais dut aller habiter le Midi, pour raisons de santé, en 1906. Il entra alors comme secrétaire de rédaction au Télégramme de Toulouse, et mourut peu de temps après, le Ier juin 1908.

« Il était devenu journaliste, mais il était né poète, » a-t-on dit sur sa tombe. Sensible et vibrant, il a écrit divers à-propos et poèmes dramatiques : Pour nos soldats (1885), l'Arlésienne (1891), la Légende de la Marseillaise (1890). Dans Jeunesse (1904), il a recueilli les vers graves et joyeux, tendres et mélancoliques, qu'il avait éparpillés, au gré de V inspiration, entre deux articles d'art, de politique ou de littérature,

Paul Hauchecorne,