LE POÈME DE LA LAMPE

A. René Cotard.

Durant quels jours nombreux dormis-tu sous la terre, Petite lampe antique à l'argile blessé?

Le Temps, ce livre clos, me cache ton mystère, Or je voudrais l'ouvrir et lire ton passé.

Quand ta lueur veillait en la demeure hellène, N'as-tu pas éclairé la douceur des propos Où l'épouse, le soir, ayant filé la laine, Trouvait près de l'époux l'amour et le repos?...

Émergeant de ton sein comme la fleur des urnes, Ta flamme, esprit issu du fruit des oliviers, Aidait-elle l'esclave en ses tâches nocturnes, Pendant que s'égrenaient les muets sabliers ?

N'as-tu pas vu Platon dévoilant l'âme humaine, Expliquant son essence et ses ressorts cachés, Disant quel est celui qui la crée et la mène, Et le signe divin dont nous sommes touchés?

Sous la fidélité de ta pure lumière, Peut-être Phidias, d'un doigt ferme et pieux, Avant de les fouiller dans le marbre et la pierre, Dessinait les longs plis de la robe des dieux.

Sur le mur de sa forge as-tu dessiné l'ombre Du forgeron, dont le cœur rude et le bras fort, Maudissant le roi Mède et ses hordes sans nombre, Aiguisaient du marteau les outils de leur mort?

Tu nous sauvas peut-être, ô lampe bienfaitrice, L'arôme et la saveur de ce lait abondant Que la cité prudente, Athènes la nourrice, Ferait boire plus tard aux races d'Occident.

Aussi, lorsque faiblit mon âme, ô vieille lampe, Si je pose sur toi mes yeux religieux, Mon esprit se ranime et mon cœur se retrempe : Ils ont vu, tout vivants, les immortels aïeux.