SCÈNE XII

La Hanterie, seul.

A bientôt, car j'irai

A ta fête demain et je te cracherai

Devant tous, Beaufermant, ma haine en plein visage.

Ta fille est belle, eh bien ! après? Ta fille est sage,

Après? Je n'en veux pas, traître, je te défends

D'envahir ma demeure avec tes huit enfants.

Garde-les, gardes-en le soin, l'ennui, la charge,

Respecte mon foyer qui n'est pas assez large

Pour cette bande ! Un jour, triste semeur de blé,

En épousant ma sœur, tu m'as déjà volé

La plus belle moitié de notre patrimoine !

i37 PAUL HAREL

Tu sèmes sur nos champs et le seigle et l'avoine.

Tu n'avais rien, tu vins, tu nous parlas progrès,

Drainage, amendements, sous-sol, chimie, engrais.

Tu nous faisais le soir des cours d'agriculture !

Comme si l'on pouvait douter de la nature.

Trop longtemps j'ai lutté contre cet enragé

Pied à pied : il partit, je fus bien soulagé.

Je n'aime pas les gens qui parlent comme un code.

Il s'enfuit, emportant sa femme et sa méthode;

Il traîna sa charrue ici, sur le coteau.

Sa bicoque, de loin, regardait mon château.

Dans le large vallon, au-dessous de son antre,

Mes trois cents bœufs avaient de l'herbe jusqu'au ventre

Et mes vaches à pleins trayons donnaient du lait.

Là-haut, en labourant, je crois qu'il m'en voulait !

Or, bien qu'on se moquât de ce pleutre à la ronde,

Il ne s'avouait pas vaincu le moins du monde.

Il arrachait, narguant ainsi tous nos fermiers,

La mousse, le lichen et le gui des pommiers;

Au lieu de l'eau stagnante, il cherchait l'eau potable

Pour son cidre. Il mangeait avec son monde à table !

Hypocrite ! J'étais, je serai contre lui

A jamais, d'autant plus que le traître aujourd'hui,

Laboureur fatigué de ses vains labourages,

Croit, en happant mon fils, saisir mes pâturages !

Voleur !

Octave, c'est le fils de La Hanterie qui veut se marier par amour.

Octave, debout.

Je bois aux laboureurs, je bois aux paysans ! Aux derniers survivants de races disparues, Qu'on n'a pas vu traîner, mornes, à pas pesants, De rêve ambitieux sur le pavé des rues.

A nos frères, contenta du bon pays natal, Qui vivent simplement comme vivaient leurs pères, Aux terriens, qui n'ont pas sur le seul capital Coupablement fondé l'espoir des jours prospères.

Ceux-là du toit champêtre ont maintenu l'orgueil, Ceux-là n'ont pas voulu que la famille meure; Quand l'aïeul, au midi, se chauffe près du seuil, Le rire des berceaux chante dans la demeure.

Pour la moisson, pour le labour, pour la semaille, Pour la guerre, après tout, il faut de la marmaille Et dans tous les travaux et dans tous les combats, Nous prêtons nos enfants à ceux qui n'en ont pas.

Rien de plus sain et de plus honorable.

La question est surtout bien posée dans ce passage ;

Beaufermant

...Lequel de nous deux va se mettre à genoux? Voyons, te souvient-il, beau-frère, que chez nous, Au temps où mes enfants souriaient à leur mère, Chaque berceau souffrit de ta rancune amère? As-tu donc désappris, as-tu donc oublié Ce langage ironique où sifflait ta pitié? On baptise un enfant : « A quand l'autre baptême? » Demandais-tu. Le monde approuvant ton système, Tu parlais de ruine à chaque nouveau-né, Ajoutant : « Dieu merci, moi, j'ai mieux gouverné Ma barque ! Un seul enfant, un seul. Foin du partage. Pas de paternité qui coupe l'héritage ! » Ah ! comme en ce pays on t'a bien écouté. Egoïsme, calcul infâme, lâcheté |

Comme on t'a bien compris ! Partout, à droite, à gauche, Un héritier... Ces enfantsrlà..., la mort les fauche. Prends garde, ton calcul est faux ! Dieu frappe un jour La maison sans berceau, le foyer sans amour; II brise en un instant l'espoir de vingt années. Familles sans enfants, familles condamnées. On y cherche un profit, j'y vois un mal profond : L'héritier meurt, le nom s'éteint et les biens vont A ceux qui n'ont pas fait de calcul.

La Hanterie.

L'homme austère Qui pour ses huit enfants fait huit parts de ma terre ! Le bon voisin, le bon mari, le bon parent Qui verrait d'un œil sec, d'un cœur indifférent, La mort frapper mon fils, si la mort inhumaine Le rendait en un jour maître de mon domaine ! Le laboureur ici menace l'herbager.

« Çà, votre fils est mort, il faudrait partager. » Partager ! Vous aimez les biens que l'on divise* Nous n'avons pas, monsieur, pris la même devise; Monsieur, vous m'obligez à vous dire en deux mots : Que je n'ai point gardé mes champs pour vos marmots, Et qu'ils n'en sont pas là, brave homme, de les prendre.

Beaufermant.

Brave homme, ils pourraient bien quelque jour les défendre.

Le parent qui grandit doit valoir l'étranger;

Si notre terre un jour courait quelque danger,

Si les balles sifflaient à l'endroit où nous sommes,

Les marmots pourraient bien montrerqu'ils sontdes hommes.

Les événements ont prouvé qu'Harel avait vu juste. Et faune mieux faire des citations dans cette œuvre-là que dans les plus

récentes. Courageusement le Poète est souvent revenu à la charge, par exemple dans Plebs Rustica.

L'air ne retentit plus des chansons de la plèbe, Les modernes ruraux, fils de ceux qui luttaient, Ont refusé l'effort et déserté la glèbe.

Où sont les paysans, les vrais, ceux qui chantaient?

Les terres autour d'eux étaient pourtant fertiles, N'importe ! Ils ont cherché l'impossible bonheur, Dépensant follement en des jours inutiles Des trésors de santé, de jeunesse et d'honneur.

Il serait injuste de citer les vers de jeunesse, ceux de Gousses d'ail, ceux de Rimes de broche et d'épée, Harel, depuis, apprit assez bien le métier parnassien. Mais il ri a pas su s'élever audessus de V éloquence descriptive. Dans un journal ami, la Gazette de France, un critique très favorable, Edmond Biré, écrit : « M. Paul Harel est un descriptif, chez qui la description n'excède jamais la mesure, se contente d'un trait juste. » Un descriptif. Et il ajoute cet éloge, nécessaire dans la Gazette de France, nécessaire vis-à-vis d'un poète catholique : « La description n'est jamais le but, l'objet principal. Ce qu'il se propose avant tout c'est d'élever Pâme du lecteur, c'est de l'encourager à croire, à prier. » Soit, ce n'est pas son but, mais c'est son moyen. Et pour l'encouragement à prier et à croire, c'est évident, et j'en fournirai un exemple remarquable.

Des poètes amis, après la mort d'Ernest Millet, lui rendirent de poétiques hommages. Le grand poète F. Plessis écrivit une pièce émouvante dont voici la fin :

O Millet, je voudrais sur ta récente fosse Qu'une couronne (hélas ! au fût tronqué) s'exhausse, Et qu'un lierre s'y vienne étroitement unir, Amer et résistant comme le souvenir.

Germain Lacour se distingua, Florentin-Loriot fit un pur chefd'œuvre :

Chanteur virgilien, mort jeune, aimé des dieux, Les bois retentissaient des vers mélodieux Dont malgré les tourments de ta chair offensée La tenace espérance empennait ta pensée. Suivant ces feux légers d'arbre en arbre égarés Que prolongeait sans fin, sous les rameaux pourprés, Le soleil déclinant du soir, nous avançâmes Tous deux vers le silence et tous deux vers la nuit.

Et voici qu'à nos pieds...

Quelque chose d'ailé tomba des hauts feuillages ;

Les vestiges épars d'un oiseau dévoré.

Et tu me dis : « Prends-les ! Les bois ont leurs présages,

Un oracle est peut-être en ce débris sacré. »

Je recueillis la plume errante de deux ailes.

Mon livre se ferma comme un sillon sur elles

Pour qu'un doux souvenir semé là par hasard

Surprît, fît soupirer, fît rêver tôt ou tard.

Le livre s'ouvre plus tard en effet à cette page et le poète y retrouve la plume qui s'irise d'or et d'azur.

Couleurs dont les soleils défunts avaient vêtu Le chanteur bocager qui dans le soir s'est tu. Que dis-je? Il vit encore, il prend dans ma mémoire L'essor prompt et léger qu'il n'a plus dans les deux; Car c'est toi, frère absent, cet oiseau radieux, Dont le plumage encore a des reflets de gloire.

Quel fut l'hommage d'Harel?

Pénétrons dans l'intimité de sa pensée créatrice :

Les corps humains, dépouille immonde, Où se sont acharnés les vers,

Sortiront à la fin du monde Vivants des sépulcres ouverts.

Débris épars dans la nuit noire, Soudain l'éternelle clarté Les fera surgir dans sa gloire Rayonnants d'immortalité.

Est-ce la destinée auguste Du doux penseur, du noble ami, Du poète qui comme un juste Dans le Seigneur s'est endormi?

Oui, n'est-ce pas? Et si vous faites fondre la phraséologie vaine, que reste-t-il dans le creuset?

« Millet est mort, mais il est au ciel, il ressuscitera un jour.» Je m'incline devant V orthodoxie de cette pensée, mais j'en constate l'insuffisance.

Harel n'a pas fait que des vers, il a fait aussi la charité. Mais il eût peut-être dû en moins parler :

Conversation avec un petit curé :

Curé, dont la main s'ouvre et dont le front se penche, Humble quêteur, voici pour ton église blanche, Pour le temple futur l'obole du chrétien.

La Bonne auberge :

Quelquefois, au fond d'une établc, Je surprends l'être épouvantable Qu'achèvent le froid et la faim.

Ami, c'en est trop à la fin ; Viens, nous allons nous mettre à tublc.

Même note dans les Truands, et dans cette Histoire du Petit- Chemin auquel l'hôtelier fit 30 ans crédit. Louons cette droite généreuse, comme il sied, mais pourquoi la main gauche sait-elle toutes ces bonnes œuvres?

Je n'affligerai pas Harel qui est chrétien par une petite mortification nécessaire à son salut : l'orgueil est le plus grand des péchés capitaux. Trop de petits succès l'ont peut-être gâté. Songez que le voici président d'une société qui récompense l'Agriculture ! Elle encourage aussi de prix modestes la Poésie et la critique et l'histoire du département. Une année (mais Harel n'est pas du tout, je me hâte de le dire, mêlé à cette anecdote, où le Corps Savant qu'il préside fit un faux pas) une année cette Société proposa une récompense à qui mettrait en lumière un auteur normand oublié. Deux malicieux écrivains inventèrent de toutes pièces un Poète de la fin du xvme siècle, ayant servi dans l'armée de Condé : Tyrel de la Pinsonnière! Et ils lui attribuèrent une tragédie en cinq actes dont ils donnèrent quelques extraits. Ils avaient emprunté les vers au vieux Corneille ! Le juge-rapporteur ne reconnut pas le dur martellement cornélien! Il prit pour des contemporains de Louis XVI les carmes forgés par V auteur de Suréna.

Mais les auteurs du Mémoire n'eurent qu'an accessit. On avait trouvé la langue trop précieuse !

Harel ne serait pas tombé dans ce panneau, je gage. Il est prudent, il aurait consulté.

Wilfrid Fleury.