GEORGES RODENBACH

Vieux Qiiais.

IL est une heure exquise à l'approche des soirs. Quand le ciel est empli de processions roses. Qui s'en vont effeuillant des âmes et des roses. Et balançant dans l'air des parfums d'encensoirs.

Alors tout s'avivant sous les lueurs décrues

Du couchant dont s'éteint pou à peu la rougeur,

Un cliarme se révèle aux yeux las du songeur :

Le charme des vieux murs au fond des vieilles rues.

Façades en reUef, vitraux coloriés, Bandes d'Amours, captifs dans le deuil des cartouches. Femmes dont la poussière a défleuri les bouches, Fleurs de pierre égayant les murs historiés.

Le gothique noirci des pignons se décalque En escaliers de crêpe au fil dormant de l'eau, Et la lune se lève au milieu d'un halo Comme une lampe d'or sur un grand catafalque.

Oh ! les vieux quais dormants dans le soir solennel. Sentant passer soudain ;=;ur leurs faces de pierre Les baisers et l'adieu j^lacé de la rivière Qui s'en va tout là-bas sous les ponts en tunnel.

Oh ! les canaux bleuis à l'heure où l'on allume Les lanternes, canaux regardés des amants Qui devant l'eau qui passe échangent des serments En entendant gémir des cloches dans la brume.

Tout agonise et tout se tait : on n'entend plus Qu'un très mélancolique air de flûte qui pleure. Seul, dans quelque invisible et noirâtre demeure Où le joueur s'accoude aux châssis vermoulus I

Et l'on devine au loin le musicien sombre. Pauvre, morne, qui joue au bord croulant des toits : La tristesse du soir a passé dans ses doigts. Et dans sa flûte à trous il fait chanter de l'ombre.

(La Jeunesse blanche.)

Lemerre, éditeur.