MAURICE BOUC HO R

Guirlandes de la gloire, ah ! vaines, toujours vaincs I Mais c'est triste pourtant quand on avait rêvé De ne pas trop périr et d'être un peu sauvé Et de laisser de soi dans les barques humaines.

Las ! le rose de moi, je le sens défleurir. Je le sens qui se fane et je sens qu'on le cueille ! Mon sang ne coule pas ; on dirait qu'il s'effeuille... Et puisque la nuit vient, — j'ai sommeil de mourir ! (Le Règne du silenci:.) — Fasquelle, éditeur.

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