STUART MERRILL

Cette heure-là, rien que cette heure, en vérité, Quand j'y songe un instant, m'est à ce point cruelle Que je n'en conçois plus même la vanité, Et qu'à mon cœur jaloux elle semble étemelle.

(Les Reliques de Jules ïelmer.) Emile Paul, éditeur.

STUART MERRILL* iSôj-içi^

Nocturne.

LA blême lune allume en la mare qui luit. Miroir des gloires d'or, un émoi d'incendie, Tout dort. Seul, à mi-mort, un rossignol de nuit Module en mal d'amour sa molle mélodie.

Plus ne vibrent les vents en le mystère vert Des ramures. La lune a tu leurs voix nocturnes : Mais à travers le deuil du feuillage entr'ouvert Pleuvent les bleus baisers des astres taciturnes.

La vieille volupté de rêver à la mort

A l'entour de la mare endort l'âme des choses.

A peine la forêt parfois fait -elle effort

Sous le frisson furtif de ses métamorphoses.

Chaque feuille s'efface en des brouillards subtils. Du zénith de l'azur ruisselle la rosée Dont le cristal s'incruste en perles aux pistils Des nénufars flottant sur l'eau fleurdelisée.

• MERRILL (Stuart), né à Hempstead, dans l'île de Long-Island, près de New-York (États-Unis) en 1863, mort à Versailles en 1915. Il passa son enfance à Paris, puis, de 1886 à 1889, prépara son droit au Columbia Collège, à New-York, mais sans succès. Il revint définitivement en France en 1890, et participa activement à la renaissance littéraire. On lui doit : les Gammes, poèmes (Paris, 1887) ; Pastels in Prose (New-York; 1890) ; les Fastes, poèmes (Paris, 1891); Petits Poimes d'automne (Paris, 1895); Poèmes, 1887- 1897 {les Gammes, les Fastes, Petits Poèmes d'automne, le Jeu des épies) [Paris, 1897]; les Quatre Saisons, poèmes (Paris, 1900).

STUAIiT MERRILL - 145

Rien n'émane du noir, ni vol, ni vent, ni voix, Sauf lorsqu'au loin des bois, par soudaines saccades, Un ruisseau turbulent croule sur les gravois : L'écho s'émeut alors de l'éclat des cascades.

(Poèmes, les Gaumrs.)

Royauté.

JE suis ce roi des anciens temps Dont la cité dort sous la mer Aux chocs sourds des cloches de fer Qui sonnèrent trop de printemps.

Je crois savoir des noms de reines Défuntes depuis tant d'années, O mon âme ! et des fleurs fanées Semblent tomber des nuits sereines.

Les vaisseaux lourds de mon trésor Ont tous sombré je ne sais où.

Et désormais je suis le fou Qui cherche sur les flots son or.

Pourquoi vouloir la vieille gloire Sous les noirs étendards des villes Où tant de barbares serviles Hurlaient aux astres ma victoire?

Avec la lune sur mes yeux Calmes, et l'épée à la main, J'attends luire le lendemain Qui tracera mon signe aux cieux.

Pourtant l'espoir de la conquête Me gonfle le cœur de ses rages :

Ai- je entendu, vainqueur des âge3.

Des trompettes dans la tempête?

COMTXMFORAINS — FOÉSIX 10