STUART MERRILL

Ou sont-ce les cloches de fer Qui sonnèrent trop de printemps?

Je suis ce roi des anciens temps Dont la cité dort sous la mer.

(Poèmes, Petits Poèmes d'automne.)

La Chanteuse à la bague.

DAME aux cheveux nimbés de l'or de tout l' automne Qui pèse sur les fleurs et les fruits du verger, Vous faisiez, ce soir, luire à votre doigt léger Une bague où battait le o^eur d'une anémone.

Triste un peu, vous chantiez, sur un air monotone La chanson d'un poète au rêve mensonger Qui sous ce ciel en feu m'a longtemps fait songer Aux rois fous qui sont morts sans glaive ni couronne.

Et lorsqu'au rythme uni des gestes et du son Le soleil transperçait la pierre de la bague, Goutte de sang perlant au coup vif d'une dague.

Mon âme abandonnée au cours de la chanson Mourait et renaissait sous 1© signe éphémère De votre main d'enfant qui charme la Chimère.

(Poèmes, le Jeu des épées.)

Chanson de Pâques.

MON âme est pleine de cloches.

Mon âme est pleine d'oiseaux !

Je vois au miroir des eaux Trembler les étoiles proches.

Mon âme est pleine d'églises.

Mon âme est pleine de fleurs !

Les enfants oublient leurs pleurs A chanter parmi les brises.

Mon âme est pleine d'archanges, Mon âme est pleine d'essors !

J'entends travailler les Sorts Pour l'espoir secret des granges.

Mon âme est pleine de joie.

Mon âme est pleine de dieux !

Amour, bande-moi les yeux Pour me guider dans ta voie l

(Les Quatre Saisons.)

Mercure de France.

i86j CHARLES LE GOFFIC

Là-bas.

LES Bretonnes au cœur tendre Pleurent au bord de la mer ; Les Bretons au cœur amer Sont trop loin pour les entendre.

Mais vienne Pâque ou Noël, Les Bretons et les Bretonnes Se retrouvent près des tonnes D'eau -de- vie et d'hydromel.

• LE GOFFIC (Charles), né à Lannion en 1863. Il étudia à Nantes, à Rennes et à Paris, où il fonda, avec Jules Tellier et Maurice Bairès, une revue les Chroniques. Professeur agrégé, Le Goffi'~ ne fît dans l'Université qu'un passage assez court. On lui doit trois volumes de vers, Amour breton (1889) ; le Bois dormant (1900) ; Poésies complHes (1913). Outre ses romans : le Crucifié de Kéraliis (189a) ; Passé l'amour (1894) ; la Payse (1897) et Morgane (1898), Le Goffic a écrit, sans compter, de très nombreux articles, des Extraits de Saint-Simon en collaboration avec Tellier, un Nouveau Traité de versification avec Thieulin, les Romanciers d'aujourd'hui (1890) ; Sur la côte, études attachantes sur la vie des marins (1896) ; les Métiers piitoresques ; l'Ame bretonne ; et le Sortilège, pièce en un acte, en vers, avec Gabriel Vicaire.

La tristesse de la race S'éteint alors dans leurs yeux ; Ainsi les plus tristes lieux Ont leur sourire et leur grâce- Mais ce n'est pas la gaîté Aérienne et sans voiles Qui chante et danse aux étoiles Dans les belles nuits d'été.

C'est une gaîté farouche. Un rire plein de frissons, Ferment des âpres boissons Qui leur ont brûlé la bouche.

Plaignez-les de vivre encor ; Ce sont des enfants barbares.

Ah ! les dieux furent avares Pour les derniers nés d'Armor !

(Amour breton.)

Vos yeux.

JE compare vos yeux à ces claires fontaines.

Où les astres d'argent et les étoiles d'or

Font miroiter, la nuit, des flammes incertaines.

Vienne à glisser le vent sur leur onde qui dort, Il faut que l'astre émigré et que l'étoile meure. Pour ren^tre, passer, luire et s'éteindre encor.

Si cruels maintenant, si tendres tout à l'heure. Vos beaux yeux sont pareils à ces flots décevants, Et l'amour ne s'y mire et l'amour n'y demeure

Que le temps d'un reflet sous le frisson des vents.

Lits clos.

A une Parisienne.

VOUS m'avez montré dans votre antichambre. Luxueux fouillis d'objets d'entrepôt.

Un grand lit de Scaër aux tons de vieil ambre, Mué par votre art en porte-chapeau.

Mais les lits sculptés de basse Bretagne, Même les lits clos du temps d'Henri Deux, Dans ces nids de soie où l'ennui les gagne. Sentent comme uu deuil flotter autour d'eux.

Ils n'étaient pas faits pour ces belles choses : Un fruste artisan dans leur bois grossier Tourna des fuseaux, évida des roses £t grava son nom sur le banc dossier.

C'était quelque pâtre, un marin peut-être, Bloqué par l'hiver sous son toit de glui ; L'outil, dans son poing, mordait eu plein hêtre. Et sa mère-grand ûlait près de lui.

Et tandis qu'aux doigts de la bonne femme Blondissait la laine ou le fil écru.

Un rêve, il est vrai, chantait dans son âme. Mais non pas celui que vous avez cru.

Ni rêve d'argent, ni rêve de gloire.

D'autres, l'œil en feu, s'en allaient cueillir. Guidés par Coulomb aux rives de Loire, Le vert-plant qui garde un nom de vieilHr ;

Ou bien, se louant pour un vil salaire Chez quelque hûchier du pays gallot, PUaient au canon d'un strict formulaire Leur art ingénu, mystique ou falot.

Lui rêvait d'offrir à sa fiancée.

Pour le jour prochaùn qui les unirait.

Ce meuble fleuri comme sa pensée.

Comme elle accueillant, profond et discret.

Il l'imaginait dressé près de l'âtre.

Sous ses beaux draps blancs, rugueux et cossus. Avec son buis vert et ses saints de plâtre. Madame la Vierge et monsieur Jésus.

Et de frais rideaux de souple percale

Coulaient de sa frise en plis onduleux :

C'était l'abri sûr et la bonne escale.

Le nid tiède où chante un chœur d'oiseaux bleus.

Ils y goûteraient une paix profonde Dans le cadre ouvré des panneaux à jour. Tous deux seraient là comme au bout du monde. Isolés, perdus dans leur grand amour.

Quand les ajoncs d'or font craquer leurs cosses, La graine autour d'eux s'éparpille au vent ; Ainsi jailliraient de ses flancs précoces Les blonds héritiers dont ils vont rêvant :

Rudes fillots, certe, et tous de même aune, A qui sourirait, fleur de la Duché, Dans son Justin bleu soutaché de jaune. Quelque jeune sœur en béguin ruche.

Chaque an sonnerait un nouveau baptême.

O muids ! O boudins ! O guadiguennous ! Mais c'est toi, bon lit, qu'après Dieu lui-même Béniraient d'abord les heureux époux.

N'est-ce pas chez toi qu'ils ont par avance Savouré le miel des premiers baisers, Et n'as-tu pas vu leur double jouvence Du même rayon dorer tes vieux ais ?

Lit de leurs vingt ans, couche parfumée. Tu verrais aussi leur déclin pareil.

Et c'est dans ta crypte à tout bruit fermée Qu'ils s'endormiraient du dernier sommeil.

Mais d'autres viendraient après eux, puis d'autres, Surgeons vigoureux du vieux tronc penchant. Pâtres sur leurs glés, marins sur leurs cotres. Aucun d'eux tailleur, commis ou marchand.

La foi leur serait un sûr viatique.

Et l'on entendrait ainsi qu'un essaim.

Dans les longues nuits de l'hiver celtique. Leur peuple futur frémir en ton sein.

Toi près du foyer, comme un patriarche. Tu verrais passer ces fils d'un moment : De tes flancs brunis, profonds comme l'arche. Ils ruisselleraient éternellement.

Telle était, du moins, ta ferme espérance. Et féal aux tiens, les jugeant féaux, Tu ne pensais pas qu'aux bourgeois de France Ils te céderaient pour quelques réaux'.

C'est fait. Nos lits clos de Scaër et de Vanne S'en sont allés tous du pays breton :

Bétail douloureux, morne caravane.

Vers quel abattoir les conduisait-on?

Hélas ! Plût à Dieu qu'une main grossière. Jonchant de leurs blocs le pavé voisin. Les eût d'un seul coup réduits en poussière ! L'abattoir vaut mieux que le magasin.

Il leur a fallu prendre une autre forme. De lourds brocanteurs sans style et sans goût Les ont rapiécés de mélèze ou d'orme Et d'un brou menteur ont enduit le tout.

Mais, ô vieux débris, j'entends comme un râle Dans le craquement de vos ais disjoints : Pieux confidents de l'âme ancestrale.

Nous perdons en vous ses derniers témoins.

(Poésies coMPLiTES de Ch. Lk Goftic) Jouve tt C»«, éditeurs.

I. Les Bretons, on le sait, dans l'usage courant comptent encore par riaux, appellation qu'ils ont empruntée à leur long commerce avec l'Espagne et qu'ils ont fidèlement gardée.