FRANCIS VIELÊ-GRIFFIN

C'est dans l'aube d'argent la mort lente des cierges...

Et la banalité des choses et des hommes.

Cloaque où pour jamais, pauvre cœur, tu t'immerges.

Brise ton crucifix, sème au vent les atomes

De l'Idéal futile et suis la tourbe lente ;

Car nous ne savons pas même ce que nous sommes.

Elle est bien morte, va, ta belle foi vaillante ; Ta barque à tout jamais cargue sa double voile. Dans la stagnation passive d'une attente.

Et sur toi lentement le firmament se voile. C'est l'heure douloureuse où s'enténèbre l'âme, Le regret sans espoir et la nuit sans étoile,

Et c'est l'obscurité qui pèse comme un blâme.

(Poèmes et Poésies : Cueille d'avril.)

Ces Heures-là.

CES heures-là noua furent bonnes.

Comme des sœurs apitoyées ; Heures douces et monotones, Pâles et de brume noyées.

Avec leurs pâles voiles de nonnes.

hors commerce (extrait de l'Ermitage, Paris, 1894) ; IlâXai» vie de Pindare, 1894, poèmes et poésies, 1895 (Société du Mercure de France, Paris, 1898) ; Laus Veneris, poèmes de Swinbume, traduction (Paris, 1895) ; la Clarté de vie, poèmes [Charisons, l'Ombre, A m gri de l'heure. In memoriam. En Arcadie] (Paris, 1897) ; Phocas le jardinier, drame, précédé de Swanhilde, Ancœus, les Fiançailles d'Euphrosine, poèmes (Paris, 1898) ; la Partenxa, poème, hors commerce (extrait de Y Ermitage, Pans, 1899) ; la Légende ailée de Wieland le forgeron, poème, 1893-1899 (Paris, 1900) ; Sainte Agnès, hors commerce (édition de l'Ermitage, Paris, 1901) ; l'Amour sacré [Sainte Agnès, Sainte Jtdiàl (1900-1903) ; Plus loin (Paris, 1906).

FRANCIS VIELÉ-GRIFFIN - 165

Ne valaient-ils donc pas nos rires, Ces sourires sans amertumes Vers le lourd passé dont nous fûmes?

Ah ! chère, il est des heures pires Que ces heures aux voiles de brumes.

Elles passaient en souriant

— Comme des nonnes vont priant ^

De lueurs opalines baignées.

Les douces heures résignées.

Va, nos âmes sont encor sœurs Des heures de l'automne grises.

Dont la pénombre dans nos cœurs Estompait les vieilles méprises Et nous ne voyions plus nos pleurs.

(PoiuES KT Poésies : Joies.) Mercure de France.

SÉBASTIEN-CHARLES LECONTE* 1865 La Mort des époux.

QUE l'Histoire ait inscrit, aux fastes du Portique,

L'orgueil patricien de votre double nom,

O couples qu'enseigna la vertu de Zenon,

Et qui, devant César, vous souveniez d'Utique,

Que vous ayez suivi, dans le sillon celtique, Le Tétrarque galate ou le Brennus sénon. Et n'ayez rien laissé derrière vous, sinon Deux cadavres liés dans la nuit prophétique ;

Je vous envie, Époux ou latins ou gaulois.

Ne sachant plus de Dieux, ne voulant d'autres lois

Que l'austère devoir dont la foi vous marie,

Dans l'oppidum arverne ou le forum romain.

Et pour la liberté vaincue, ou la patrie.

Morts, un poignard au cœur et la main dans la main.

(Le Sang de Méduse.)

Mercure de France,

Pourquoi nous sommes graves.

NOS yeux se sont ouverts dans une aube d'alarmes ; Les pas de la déroute et les lourds soubresauts Des fourgons étrangers secouaient nos berceaux. Les places s'emplissaient de prisonniers sans armes...

Ce fut un été rouge, et puis ce fut l'hiver. Cet hiver où l'on vit tant de sang sur la neige. Où toutes, l'une après l'autre, prises au piège. Chaque ville tombait, comme marquée au fer.

* LECONTE (Sébastien-Charles), né à Arras en 1865 ; il visita l'Inde et la Polynésie, l'Amérique et l'Australie, et fut président de la cour d'appel à Nouméa. Depuis 1902, il appartient à la cour de Dôle. On lui doit : Salamine (1897) ; le Bouclier d'Ares (1897) ; les Bijoux de Marguerite (1899) ; la Tentation de l'homme (1903) ; le Sang de Méduse (1905) ; le Masque de fer (içn)-