HENRY BATAILLE

La Fontaine de pitié...

LES larmes sont en nous. C'est la sécurité

des peines de savoir qu'il y a des larmes toujours prêtes.

Les cœurs désabusés les savent bien fidèles.

On apprend, dès l'enfance, à n'en jamais douter.

Ma mère à la première a dit : « Combien sont-elles ? »

Des larmes sont en nous et c'est un grand mystère.

Cœur d'enfant, cœur d'enfant, que tu me fais de peine

à les voir prodiguer ainsi et t'en défaire

à tout venant, sans peur de tarir la dernière.

Et celle-là, pourtant, vaut bien qu'on la retienne t

Non, ce n'est pas les fleurs, non, ce n'est pas l'été qui nous consoleront si tendrement, c'est elles. Elles nous ont connus petits et consolés. Elles sont là, en nous, vigilantes, fidèles. Et les larmes aussi pleurent de nous quitter.

Les Trains.

LES trains rêvent dans la rosée, au fond des gares...

Ils rêvent des heures, puis grincent et démarrent...

J'aime ces trains mouillés qui passent dans les champs.

Ces longs convois de marchandises bruissant,

Qui pour la pluie ont mis leurs lourds manteaux de bâches,

Ou qui dorment des nuits entières dans les garages...

Et les trains de bestiaux où beuglent momement

Des bêtes qui se plaignent au village natal...

Tous ces grands wagons gris, hermétiques et clos.

Dont le silence luit sous l'averse automnale.

Avec leurs inscriptions effacées, leurs repos

Infinis, leurs nuits abandonnées, leurs vitres pâles...

Oh ! le balancement des falots dans l'aurore !...

Une machine est là qui susurre et somnole...

Une face se montre et rabaisse le store...

Et la petite gare où tinte une carriole...