GRAND ROMAN PASSIONNEL PAR
Enguerrand de CASTELJALOUX
M^l« de Lescourtois feuillette un instant le manuscrit. Son amie Jeanne la contemple avec admiration. Seule, cette fidèle amie sait le grand secret : Enguerrand de Casteljaloux a des cheveux blonds nattés sur le dos, une gorge naissante et un peignoir mauve; l'auteur de Désabusée! n'est autre que Julie elle-même, et ce grand roman passionnel, arrivé déjà à la page 103, est le fruit mystérieux des vacances. Julie, sous prétexte de lettres à écrire ou de devoirs à relire, s'enferme chaque après-midi quelques quarts d'heure en tête-à-tête avec le précieux cahier, et, le soir, quand tout le monde est couché au château et que toutes les portes sont closes, elle lit à son amie Jeanne Aimery les pages composées dans la journée.
Jeanne demande :
a Tu as fait la grande scène?
— Oui, répond Julie.
— Jusqu'au moment où... ?
— Oui... Ecoute. »
Les deux amies s'assoient.
Julie tousse légèreraentet lit. — a Le capitaine Maxime ne s'était pas trompé. L'impression qu'il avait produit sur Marguerite... »
Jka.nne, iotcrrompaat. — Produite.
Julie. — Quoi? produite?... (Comprenant.) Ah! tu as raison. (Elle corrige.) «... qu'il avait produite sur Marguerite de Viran était terrible. Il avait suffi qu'elle l'aperçoive une fois... »
Jeanne, interrompant. — Çùt... aperçût!
Julie, agacée. — Ah! tu sais, ne m'interromps pas comme ça tout le temps, ou bien je ne lis plus. C'est énervant, à la fin, cette pose pour la grammaire...
Jeanne, timidement. — Mais... tu ne peux pourtant pas laisser des fautes.
Julie. — Des fautes... Ce n'est pas des fautes, ça, d'abord. On les corrige à l'imprimerie. Et puis, il y en a dans tous les livres... il y en a dans... (Elle cherche.) Boileau... dans M^^e Zénaide Fleuriot, partout...
Jeanne. — C'est vrai, après tout. Continue.
Julie, lisant. — « ... Qu'elle l'aperçoive une fois pour l'aimer. Elle regagna le manoir de sa mère dans un état impossible à décrire. « Comme il est « beau, pensait-elle. Comme l'uniforme dessine bien « sa taille ! Comme il a de jolies mains! Comme il « possède de superbes moustaches fièrement re- « troussées! La bravoure se lit en traits de feu sur « son visage patibulaire... »
Jeanne. — Qu'est-ce que ça veut dire, « patibulaire » ?
Julie. — Comment? tu ne sais pas? Ça se dit des gens qui ont l'air terrible, des brigands...
Jeanne, convaincue. — Ah!
Julie, lisant, — « Agitée par ces pensées, elle se jeta aux pieds de son crucifix et lui demanda d'épouser le capitaine, sinon, elle se sentait capable des plus grandes folies, comme de se laisser enlever... » (a Jeanne.) C'est bien, dis?
Jeanne. — C'est effrayant. C'est un roman qu'on ne pourra pas laisser dans toutes les mains*
Julie, fièrement. — Oh ! non, par exemple. (Elle lit.) « La nuit était venue, elle couvrait de ses sombres voiles toute la vallée du Loiret. Aucune étoile ne brillait au firmament. La neige avait répandu son froid linceul sur l'horizon. Marguerite sortit de sa chambre. Le vent taisait rage dans les corridors du manoir... »
Jeanne, un peu pâle. — J'ai peur, moi, Julie. Pourquoi écris-tu des choses comme cela?...
(Elle rapproche sa chaise de celle de Julie.)
Julie, continuant. — a ... Faisait rage dans les corridors du manoir. Pourquoi Marguerite se sentaitelle forcée de sortir de sa chambre et d'aller se promener sur la terrasse par cette brise glaciale? Une force mystérieuse l'y attirait... Que faisait, cependant, le capitaine Maxime?... »
Jeanne, la voix altérée par l'émotion. — II est là!
Julie. — Où, là?...
Jeanne. — Dans le parc du manoir?... J'en suis sûre. Va vite. Dieu! que c'est beau!...
Julie, lisant. — « Le capitaine, lui aussi, avait été poussé par une force mystérieuse vers la jeune fille, sur laquelle il avait produit... (Elle hésite, puis se décide.) produite une telle impression. Vers onze heures de la nuit, il fit seller son cheval Artaban, et partit à fond de train vers le château. Il trouva la porte du parc fermée. »
(Julie s'arrête pour jouir de l'effet.)
Jeanne. — Comment va-t-il faire?
Julie, reprenant sa lecture. — a Maxime descendit de cheval et frappa, de la crosse de son revolver d'ordonnance, à la porte de la maison du garde. Celuici vint ouvrir, effrayé. — « Ecoute, dit le capitaine, « «i tu dis un mot, je te brûle la cervelle avec ce
« revolver. Si tu me laisses passer, voilà cent mille « trancs en billets de banque. »
Jeanne. — Tu devrais mettre : trois cent mille.
Julie. — Pourquoi?
Jeanne. — Cent mille... ça ne fait que trois mille francs de rente... Et il va perdre sa place, le garde.
Julie, corrigeant. — « Voilà trois cent mille francs « en billets de banque. » Le garde accepta, et le capitaine remonta à cheval et entra dans le parc. La lumière qui brillait aux fenêtres de Marguerite le guidait... » (a Jeanne.) Maintenant, je te préviens, ça va devenir raide. Ecoute bien. C'est tout à fait mon gente, cette scène-là : du George Sand plus naturaliste.
Jeanne. — Va toujours.
Julie, lisant. — « Soudain, Marguerite, penchée à la balustrade delà terrasse qui surplombait le Loiret, entendit le bruit du cheval qui nageait dans le fleuve... »
Jeanne. — Tu sais, le Loiret n'est pas un fleuve. Mais ça ne fait rien, continue.
Julie, lisant. — « Elle!... » s'écria Maxime. Elle l'avait reconnu et deviné à travers les ombres de la nuit. L'instant d'après il était dans ses bras... »
Jeanne, timidement. — Et le cheval?
Julie. — Attends! (Elle continue.) « Le capitaine avait fait ranger son cheval le long de la terrasse qui donnait sur la vallée du Loiret... Dressé sur ses étriers, il atteignait juste la balustrade et pouvait échanger avec Marguerite des caresses passionnées. (Jeanne écoute, haletante. Julie poursuit.) Elle l'entourait de ses bras frais et blonds, elle le couvrait de ses longs cheveux; ses grands yeux bleus lui jetaient une langueur brûlante, et celte ardeur qui sait triompher de tous les efforts de la volonté, de toutes
les délicatesses de la pensée. Le capitaine trempa ses lèvres dans la même coupe... »
Jeanne, inquiète. — C'est de toi, ça?
Julie, embarrassée. — Mais oui... Pourquoi?
Jeanne. — C'est que... je ne sais pas... il me semble que j'ai lu quelque chose comme ça... Ah! j'y suis... Dans le livre rouge que tu avais chipé, les vacances passées, à la bibliothèque, chez nous...
Julie. — Eh bien! je vais te le dire. Il y a un peu d'une phrase que j'avais copiée dans ce livre-là... dans Indiana, au moment où Raymond embrasse la négresse. Seulement, j'ai changé. Il y a « ses bras frais et bruns » et « ses grands yeux noirs »... Et puis, les circonstances ne sont pas pareilles. Dans Indiana, ils sont tous les deux dans la chambre de ]y[me Delmare. Dans mon roman, il y en a un à cheval et l'autre sur une terrasse. C'est une situation nouvelle.
Jeanne, convaincue. — C'est vrai... Est-ce que la scène est finie?
Julie. — Bien sûr que non I C'est la fin qui est le mieux.
Jeanne. — Lis vite la fin.
Julie, lisant. — « Le vent continuait de souffler avec rage dans les arbres du parc et de luire frissonner le Loiret qui coulait au pied de la terrasse. Soudain, deux coups sonnèrent au clocher voisin.
« Deux heures, s'écria Marguerite. Il faut que je « regagne ma chambrette. — Adieu, ma bien-aimée, « répliqua le capitaine. Jamais je n'oublierai les « heures délicieuses que je viens de passer auprès « de vous. Adieu, ou plutôt, au revoir. » Et, se haussant une dernière fois sur ses étriers, il lui donna un baiser passionné sur la bouche...
Jeanne, scandalisée. — Oh!...
Julie, souriant. — C'est raide, n'est-ce pas?
Jeanne. — Est-ce qu'ils vont se marier, au moins?
Julie. — Non. Elle voudrait, elle, mais c'est le capitaine qui ne voudra pas. Il devient amoureux d'une Américaine.
Jeanne, pensive. — Comme c'est beau d'être homme !
(Un temps de réflexion, Julie ferme le cahier qui contient le manuscrit et le met sous clef dans un tiroir. Jeanne retourne lentement vers sa chambre.)
Julie. — Tu vas te coucher?
Jeanne. — Oui. Tu sais que tu as beaucoup de talent.
Julie. — Vrai, tu crois? Est-ce que c'est aussi bien que George Sand ?
Jeanne. Elle réfléchit un instant pour formuler un jugement équitable. — Moi, je trouve ça plus inconvenant, mais, dans l'ensemble, c'est mieux fait.
Julie, passionnéme . — Je voudrais tant être imprimée... être publiée dans un journal... Tu n'aurais pas envie de ça, toi ?
Jeanne. — Non. Moi, je voudrais être aimée par un homme comme le capitaine.
(Les deux jeunes filles rêvent quelques instants.)
Julie. — Adieu. Je vais me mettre au lit. Jeanne. — Moi, je vais faire ma prière. Julie. — Moi, elle est faite.
(Elles s'embrassent. Jeanne referme la porte derrière soi. Julie se couche.)
{Dernières Lettres de femmes; Lemerre édit.)
ABEL IIERMANT
Bibliographie. — Romans : Monsieur Raboason {l'Education universitaire, 1884); — le Disciple aimé; — le Cavalier Miserey (1887) ; — Nathalie Madoré; — la Surintendante; — Amour de tête; — Serge; — Ermeline; — le Frisson de Paris; — les Transatlantiques (roman dialogué) ; — Cœurs à part, Cœurs privilégiés (nouvelles) ; — Scènes de la vie des cours et des ambassades : 1° la Carrière, 2° le Sceptre, 3» le Char de l'Etat (romans dialogues); — Mémoires pour servir à l'histoire de la société : les Confidences d'une aïeule; — Souvenirs du vicomte de Courpière par un témoin; — Monsieur de Courpière marié; — Confession d'un enfant d'hier; — Confession d'un homme d'aujourd'hui; — les Grands Bourgeois (1906) ; — la Discorde (1907); — Histoire d'un cadet (1908).
Théâtre : la Meute, 4 actes (Renaissance, 1896); — la Carrière (Gymnase); — les Transatlantiques {Gyin.na.se);
— le Faubourg (Vaudeville) ; — l'Empreinte (Antoine) ; — Sylvie ou la Curieuse £i'a/nour (Vaudeville, 1900); — ^£"5brouffe (Vaudeville); — la Belle Madame lléber (Vaudeville); — Chaîne anglaise, en collaboration avec Camille Oudinot (Vaudeville); — les Jacobins (Vaudeville, 1907);
— Monsieur de Courpière (1907).
M. Abel Hermant est né à Paris, le 3 février 1862, de parents, grands-parents et arrière-grands-parents parisiens, des deux côtés.
Il fit ses études au lycée Bonaparte, devenu depuis le lycée Gondorcet, et entra en 1880 à l'Ecole normale, dont,
dit-il, il se dépêclia de sortir. Il donna en effet sa démission à la fin de la première saison.
Il fit son service militaire au 128 chasseurs, à Rouen.
Ce Parisien de Paris est peut-être le plus fin, le plus subtil, mais aussi le plus impitoyable des humoristes contemporains, on pourrait dire le plus rosse, la rosserie s'étant élevée, avec les chansonniers de ce commencement de siècle, à la hauteur d'un genre.
Sans pitié pour les travers et les ridicules de ses contemporains, M. Abel Hermant fustige de traits cruellement acérés le monde plus ou moins cosmopolite delà haute société moderne, diplomates, grands ducs, grands bourgeois, altesses en promenade à travers l'Europe, ou milliardaires venus de l'autre côté de l'Atlantique.
Ses portraits sont des pointes sèches peut-être un peu trop sèches. Mais on ne saurait trop louanger les rares dons d'observation, l'incomparable ironie, l'irrésistible sens du comique, toutes qualités essentiellement françaises, qui caractérisent le talent de ce grand écrivain.
M. Abel Ilerraant est le critique dramatique du Journal.
