FLEUR

Voici, ma chère enfant, une corolle douce Que j'ai cueillie un soir en des pays lointains, Au fond de son calice entends frémir la mousse Qui à mes pieds mourait sur le sable d'or fin.

Ses pétales sont faits d'une nuit étoilée Sur les bords de la mer, calme pour cette fois, Parmi l'ombre berceuse erre une âme esseulée, Lentement, lentement, et s'arrête parfois.

Le parfum de la fleur est un parfum étrange, C'est un cœur qui repense à quelqu'un de très cher, Un cœur qui sent monter en des volutes lentes La perçante fumée des longs regrets amers.

Et c'est aussi un cœur à qui parle la Mort,

Le murmure des flots sont ses mots eniôleurs

Et l'infini béant ses yeux profonds où dort

La Nuit, la Nuit sans fin où ne sonne plus l'heure.

Gaiement galope le Prince Par le Printemps de sa Province Par le verger fleuri De sa Patrie.

L'olifant aux dents du Prince, Du sommet de la montagne, Résonne sur la Province, Et puis s'éloigne.

La source coule toujours, L'oiseau, un instant troublé, Vient comme les autres jours Au bord du gué.

Puis plus tard monte la lune Légèrement sur l'onde, Et plus loin va le monde, Dans la brume.

(Extrait de Poème de la fin. A paraître.)