AU JARDIN

Les blancs bouquets Des cerisiers M'ont rappelé Une chaînette.

Une chaînette En clair argent Sur le cou blanc D'une fillette.

Son petit cou M'a rappelé Tous ses baisers Et ses yeux doux.

Les blancs bouquets S'effeuillent lents, Parmi le vent Fuit la chaînette.

Le petit cou Et les yeux doux.

Et la chaînette C'était, c'était.

(Extrait de Jeux.)

Emile DELLETRE,

Né à Maubray le 25 décembre 1907. Actuellement instituteur à Antoing. Fit représenter en 1927, lor6 de sa dernière année d'école normale, deux œuvres théâtrales en un acte : un drame, Le Sorcier, et une comédie, Neveu ou Maquignon. Depuis lors, il ne cesse de travailler. Ses pièces sont jouées à Antoing, à Maubray, son village natal. Il collabora en outre en y donnant des contes, des poèmes et des critiques à L'Envolée, puis à Aujourd'hui, et enfin à la Revue Nationale.

LES PURNAUX

Avant la grande guerre.

Isidore Purnaux était marchand de chiffons et de vieux fers à Anvaing. Journellement, il poussait sa charette à bras qui, cahotante, gémissait sur les chemins raboteux. Les gens d'Anvaing et des environs entendaient cette ritournelle criarde : Peaux d'iapins, peaux !

Marchands d'habits, Vieux fers, métaux !

Peaux d'iapins, peaux !

Au commencement des hostilités, Isidore accompagné de son fils, âgé de quatorze ans, poussait toujours sa charrette vermoulue... Isidore n'était pas riche... Dame ! Tous les chiffonniers ne font pas fortune...

Pendant les quatre années de guerre, les pieds du bonhomme et de son gamin ont usé les chemins qui vont des Flandres dans le Borinage. La charrette gémissait sous des poids plus lourds...

Mais pourquoi donc Purnaux et son fils n'étaient pas inquiétés, alors que tant d'autres, hélas !...

Le long de la route venant de Tournai et montant vers le mont Saint-Aubert, un château attire l'attention des passants.

La bâtisse moderne et de mauvais goût semble une exilée dans le vieux parc aux allées rectilignes.

— Qui habite là ? demandai-je à un fermier.

— M. Purnaux !.. Vous êtes surpris, Monsieur... Il y a de quoi... Au revoir, je suis pressé.

Monsieur Purnaux ! De suite je me rappelle le chiffonnier.

Un auto stoppe devant l'entrée du château. Un homme qui me tourne le dos, donne au chauffeur un ordre bref : « Allez chercher la comtesse de Formouchant. »

L'homme descend l'allée principale... C'est Purnaux, le chiffonnier d'Anvaing !

J'ai une vilaine mante d'accoster les gens.

— Et bonjour ! Monsieur du Purnaux.

— Monsieur, que désirez-vous ?

"■ 28 ■" "™"" mmm

— Vous dire bonjour...

— Je ne vous connais pas... Continuez votre chemin. Diable ! Les nouveaux riches sont inabordables. — Mon

Dieu ! Par quels moyens ont-ils acquis des millions ?... Il est vrai que les Allemands disaient : « La fin justifie les moyens ».

— Que faire pour continuer un entretien ?

— Monsieur le baron, ayez du moins...

Purnaux se retourne : « N'est-ce pas que j'ai l'air d'un noble ? »

— Le titre de comte ou de marquis...

— Hélas ! Je n'ai aucun de ces titres... Mais je veux être député... Qui êtes-vous, Monsieur ?

— Charles Quimpe.

— D'Anvaing ! — Purnaux a blêmi... — Alors...

— Je vous connais d'avant-guerre.

— Nou5 sommes après-g'î-rre, Quimpe, Je suis riche et vous êtes pauvre.

— Gardez vos richesses et... votre honneur. Puis-je avoir des nouvelles de votre fils ?

— Monsieur Anatole est justement allé chercher des invités de grand monde.

— Je ne le verrai pas aujourd'hui ?

— Il sera si occupé, voyez-vous.

— Je reviendrai une autre fois.

— Je puis vous dire ce qu'il fait ?

-*- Ah ! que fait Monsieur Anatole ?

— Poète.

— Poète !...

— Cela vous surprend, Quimpe... Mon fils sera, un jour, membre de l'Académie française...

— Mais, Monsieur Purnaux, les Belges ne peuvent...

— On fera une exception pour lui !

— Ecrit-il de beaux vers ?

— Je le crois bien. Un poète de Liège le critique. Jamais de défauts dans ses vers.

— Vous ne connaissez pas quelques strophes. Je serai si heureux d'entendre les chefs-d'œuvre d'un ancien compatriote.

— Voici une strophe que Victor Hugo aurait enviée :

Sur le fleuoe huilé, les remorqueurs se mouchent bruyamment.

— ... Félicitations.

— Une autre, Quimpe :

Une auto aboie sur un passant.

— ... Bravo.

— Enfin, je vous cite une dernière strophe, — car je suis pressé, — une strophe que Lamartine n'a jamais « écrit » :

Faut-il, ma chérie

Qu'un sorcier

Vienne

Découvrir les ondes .

Qu émettent nos cœurs.

— ... Magnifique...

— Revenez. Mon fils vous déclamera quantité de ses précieuses trouvailles.

— C'est cela. Déclamées par l'auteur lui-même, ces strophes seront d'autant plus... belles.

— Je compte sur vous.

— Quand vous serez candidat-député, je voterai... pour vous.

— Merci, Quimpe, vos paroles me font plaisir.

— Et quand votre fils publiera ses volumes, je me garderai bien de gaspiller mon argent pour acheter... ses âneries ! Au revoir, Isidore !