LE HIBOU

Le poète, ce promeneur farouche, Qui dès la nuit venue, s'enfonce dans les grands bois, Et sous ses frêles pas, la nature s'effarouche, Ce promeneur, ce poète, ce solitaire c'est moi.

J'entends dans la nuit sombre Mille et mille bruits subtils, Et des feuillages, l'ombre Sous la lune se faufile.

Silence, calme pénétrant.

Le hibou jette son cri.

11 perce les brumes des nuits.

Et tout mon corps frémit, En l'écoutant.

Mais mon émoi n'est pas long.

Ecoutez-le, ce cri !

Vous aimerez la nuit.

Ecoutez-le, ce pleur I Vous aimerez la peur.

Ce poète, ce promeneur farouche, Devant la réalité, il se trouve aux abois. C'est un hibou craintif que le jour effarouche, Ce poète, un hibou, ce solitaire c'est moi.

Quand le jour se montre dans toute sa clarté, Le hibou s'assoupit jusqu'à la nuit prochaine. Quand la vie se montre dans sa réalité, Je m'y soustrais, et j'étouffe mes peines.

Il est l'oiseau inoffensif, H est l'oiseau symbolique, Et je suis l'homme pacifique, Dont l'esprit reste évasif.

On l'appelle l'oiseau du malheur, Que la brute cloue à la porte.

Je suis l'enfant de la douleur, Le destins n'a point de miséricorde.

11 est l'oiseau qui ne sait vivre au jour, Et c'est pour lui sa perte.

La vérité m' éblouit et me prive d'amour, Pourtant c'est lui qui déconcerte.

Quand on l'apprivoise à la vie diurne,

Il songe aux douces nuits.

Pour la réalité je suis taciturne,

Je cherche l'idéal, et toujours il me fuit.

Bruxelles, 3 août 1930.