ROSE D'AUTOMNE

Ouvrant son sein d'or pur au grand soleil des cieux, Elle embaume d'espoir celui qui la regarde, Il en est tout confus, il en fait un aveu, Il aime cette fleur, une rose qui s'attarde.

Il aime en elle son doux regard mystérieux, Son blanc calice où l'abeille se hasarde, Et devant ce spectacle, recueilli, soucieux, Il laisse couler une larme par mégarde.

Depuis ce temps, de cette rose il est épris, Elle est la confidente d'un coeur meurtri, Et qui cherche en elle la beauté de la vie.

C'est la consolation, l'espoir qui vous ravit, C'est le souvenir d'un être que l'on chérit, Hélas ! c'est la plainte d'une âme inassouvie.

Stockel 1930,