LA TRIERE DE JASON N'EST PLUS QU'UN SOUVENIR

A ce guide d'un goût toujours sûr qu'est mon père.

Ces temps-là sont passés, des rudes panoplies Et des rostres vermeils du sang de l'horizon, Et du rivage d'ombre où parvenait Jason Avec son geste fier et ses armes polies.

La forêt ne rit plus, parmi les embellies, Que faisait s'exalter l'éclat de la Toison, Et toute frémissante et la blonde saison De bacchanales d'or et d'ivres ascolies.

Cette simplicité splendide dont toujours Pourra se glorifier la mémoire des jours A décru sous le vol des ténèbres antiques...

Et nul ne reverra, lors d'un matin vermeil, S'animer le fronton du temple et ses portiques, Ni les encens grandir aux marches du Soleil