LE SOIR

A ma mère.

Le divin Belluaire a paru. La surface De l'étang refléta le geste de son poing Jailli d'un horizon où sa splendeur a point, Dont la pourpre, par l'ombre et lentement, s'efface.

La victoire certaine illumine la face Du rouge athlète auquel on ne résiste point, Tandis que le taureau que son étreinte point Sent sa corne fléchir quoi qu'il tente et qu'il fasse.

Et son fanon palpite. Il renâcle. Son œil S'injecte. Il a senti l'échec de son orgueil, Et le regret est vain de sa gloire première.

Ainsi, le Soir, au loin d'un zénith ébloui, Force, invincible et beau, la diurne lumière A rentrer, monstrueuse, en l'antre de la Nuit.