CELLE QUI RODE
Quel est ce bruit qu'on entend
Dans la nuit funèbre ?
Debout, tout le monde attend,
Scrutant la ténèbre.
Un souffle doux, un bruit de pas...
N'entendez-vous pas, les gars,
N'entendez-vous pas?
Qui rôde ainsi dans la plaiue?
Un caillou vient de rouler,
Un fil de fer a tremblé.
Qui parle? Nul n'a parlé!
Silence... Il y a là quelqu'un qui se promène.
Oh! ce noif sur nos yeux qui tire ses verrous,
Avec ce bruit de pas et ce souffle si doux,
Maléfique inconnu complotant contre nous.
Aveugles de la nuit frémissant dans leurs trous.
L'espoir soudain s'accroche au vol de la fusée.
Combien d'yeux sont épars sous la lueur rosée?
Personne... on ne voit rien dans la plaine embrasée.
Et c'est la nuit, avec toujours le même bruit.
Quelqu'un a gratté la terre,
Quelqu'un par là
Rampe le long des cratères.
N'entendez-vous pas, les gars.
N'entendez-vous pas?
Est-ce enfinl'ennemi qui vient pour nous surprendre.
Un patrouilleur hardi cherchant à nous entendre?
Sur les fusils les doigts nerveux sont accrochés.
Une seconde encore et les soldats penchés
Vont cribler l'ombre de leurs balles.
Mais la fusée au glissement si long, si doux,
Oiseau de feu qui danse autour d'un halo pâle,
Trahit les mille coins de la plaine infernale.
•Personne... Onne voit riendansTherbcou dansleslroui
Et c'est la nuit, avec ce bruit qiii recommence.
Silence! Silence! Silence!
Quelqu'un s'est approché de nous
Dans le silence.
N'entendez-vous pas, les gars,
N'entendez-vous pas?
Il est là, dans nos rangs, qui s'insinue et passe,
Vous l'entendez aussi, car vous serrez les dents.
L'ombre devient plus froide, le vent glace,
Une espèce d'hiver traîne sur le redan.
Nul ne parle, on respire à peine.
Qu'est devenu celui qui venait de la plaine?
S'est-il soudain dans la tranchée évanoui?
La stupeur du silence a desséché le bruit
Mais l'angoisse est entrée pour longtemps dans les veine 5
Oh! lequel d'entre nous doit mourir cette nuit?...
{Nous... de la Guerre. Fasquelle, éd.)
ALBERT &LÀTIGNY
Malingre, la figure osseuse, des yeux brûlés de fièvre et la chevelure désordonnée, Glatigny passa dans la vie comme un malchanceux épris de tous les rêves... qui connut avant de mourir un très noble et très pur amour.
D'abord clerc d'huissier, ce saute-ruisseau, fils d'un ancien gendarme, eut la hantise des grands chemins. Après une halte à l'imprimerie de Pont-Audemer, il suivit une troupe de comédiens ambulants, connut les sifflets en tentant de bredouiller des rôles, souffrit de la faim cruellement, acheva d'user sa maigre carcasse, mais apprit à connaître, dans un éblouissement, Vigny, Hugo, Leconte de Lisie, Baudelaire et Théodore de Banville.
Il composa alors les Vignes Folles, les Flèches d'or. Trilles et Pasquins, où abondent les vers délicats et où grincent d'âpres railleries. Il écrivit même une pièce de théâtre : l'Illustre Brisacier, qui n'était qu'un raccourci de sa douloureuse odyssée.
La guerre de 1870 trouva Glatigny rongé par la tuberculose. Il épousa en Normandie, dans la maison paternelle, une délicieuse jeune fille qu'il avait rencontrée à Nice, au hasard de ses courses. Celle-ci, atteinte du même mal, fut pour le poète mourant l'ultime consolatrice.
Glatigny s'éteignit à 35 ans, le 16 avril 1873, sans avoir rencontré la gloire, mais en murmurant une plaisanterie dernière afin de ne pas voir pleurer la femme aimée, qui devait à peine lui survivre.
R. CHRISTIAN-FROGÉ.
